Faço isso, vou rastreando o amor, encontro no inesperado. Sou eu que o encontro enquanto ele se perde nele mesmo, se desencontra. O amor se perde no ansioso de amar: não ouve, não sente, não consegue ver… Ah! Este danado sentimento se entrega às cegas mesmo e cheio de precauções. Calcula isso e aquilo que escorrega nas escadas, fica cheio de lama… Eu o ajudo a levantar. Lavo as roupas, passo, perfumo, vou acertando o beijo e o cabelo. O amor deve estar bonito. E a beleza tem ventania, mas precisa ser acalmada. Elizabeth M. B. Mattos – outubro de 2023 – Torres indo para Porto Alegre – apesar das dúvidas, indo…

Foto – Pedro Moog – outubro de 2023 – São Paulo

Essencial vida com raiz e terra a palpitar. Subverte o tempo ou alonga ou define ou pinta: define cor, a que existe, aquela escondida que brota. Nasce do olhar e dos pincéis agitados, acalmados serão neste fazer definição.

Esta coisa de viver e olhar e ver enxergando. Preciso explicar o tempo, faço explodir o momento. De um jeito interno a estourar limites. Não quero limites nem amarras, por este motivo entro no ônibus. Vou atrás daquela sombra, persigo eu mesmo, a amada.

Engraçado quando penso que tomei decisão definitiva, coisa nenhuma, ou bocejei, ou desatei o nó, depois chupei uma laranja. No silêncio de ser eu mesma vou semeando a Elizabeth, vejo a Beth, depois a Lisa, e a Elisa, a Liz despedaça deste nome pomposo de ser Elizabeth, não Gorda, ou Amada, ou mãe, irmã, filha! Pois esta coisa trágica de ser filha/filho atormenta. As respostas que não tenho estão nesta filiação ou na maternidade, nesta árvore sombra, pouso e raiz, ou naquele amado inexistente que eu puxo e repuxo atrás de um beijo, um abraço, uma resposta. Atrás do repouso, cura da minha doença, da tua doença, deste nosso adoecer espalhado: ser pessoa. Elizabeth M. B. Mattos – outubro de 2023 – Torres, querendo Porto Alegre / alegre no ônibus.

Vida das vidas: embalo. Leio. Costuro o passado, a escolha. Agarro um agora, largo / deixo cair outro agora. Momento de escolher, a minha vida, então, largo, deixo cair a vida do outro. Não é abandono, mas o essencial de viver a vida, a minha, então, escolho. Elizabeth M. B. Mattos enquanto o tempo se alarga. Outubro de 2023 – Torres

“Em minha experiência de vida geralmente parece funcionar uma espécie de código. Como um corredor de espelhos, uma imagem única é refletida várias vezes, até uma profundidade infinita. Coisas que havia visto no passado achavam-se nitidamente refletidas naquelas que eu encontrava pela primeira vez, e sentia estar sendo guiado por tais semelhanças para os recessos interiores do corredor, para algum inimaginável aposento interior. Não é de repente que colidimos com nosso destino.” (p. 147) Yukio Mishima O Templo do Pavilhão Dourado

Uma certa vida paralela que está / ou já é tecida por um elemento aleatório a nossa vontade, mas desenhado anteriormente. Qualquer coisa que move a pessoa. Aquele irmão que traiu um irmão uma vez, num acidente doméstico, numa fala inapropriada, ou com a namorada / com a ideia brincalhona de tirar vantagem, se repete, se repete indefinidamente, inconscientemente, ou consciente… É mais forte a concorrência do que a vontade. Disputar um lugar, ter o que o outro tem. E se prestamos atenção a estes desvios como rotas, caminhos, posso curar / acertar na imagem, no defeito ou na qualidade. O “corredor de espelhos” que Mishima descreve são / ou podem ser / esta visão obsessiva, este sentimento desviado. Antecipação do que virá, aquela ‘coisa’ que nos persegue. O ciúme doente, o desejo doente, a inveja… Os pecados capitais que rondam. Aquele amor de amar quem não nos ama, ou nos submeter… Esquisitices de ser gente. Elizabeth M. B. Mattos – outubro de 2023 – Torres – viagem da leitura lenta e misturada, dos meus autores preferidos –

A gente, tantas vezes, não se sente íntimo de si mesmo, a cada tropeço uma descoberta encabulada da verdade. Mais confesso, mais escondo..

“Eu não me sentia íntimo de coisa alguma no mundo, exceto o Templo Dourado, não tinha intimidade nem com meu passado.” (p.147)

II

Prendeu os cabelos, o calor sufoca e aperta, diferente do frio. Cansaço. O cansaço é uma falência de todas as resistências do organismo: entrego os limites, e adoeço. A vontade adoece. Os limites deixam de ser limites, ultrapassam… (ultrapassam a força necessária para continuar, continuar a ser limite e coragem). Perco a força, esqueço o mistério de poder / fazer ou encaminhar o desejo de viver. Leio o jornal com olhos cansados, sem expectativa. Amar é mais e também aquelas figurinhas simplificadas de um tempo fantasia… Amolecer as guardas criticas e hiperbólicas para ser mais, mais do que apenas um instante. A Feira do Livro sobrevive a enxurrada de desespero e as guerras parecem distantes, como foi a Segunda Guerra Mundial, transparente. Transparente até ser sacudida pela realidade do extermínio. E acontecia tão perto o terror! Estamos a podar o sol e qualquer alegria… Perdemos /ou eu perco referências e… Perco o senso / a força / a vontade. Elizabeth M. B. Mattos – outubro de 2023 – Torres – com sol, voltou o sol.

Em que momento a pessoa deixa de ser pessoa e se transforma em artista / o escrever em escritor / o pincel em arte quando as cores se misturam, o olhar em poetar. Quando se faz a mágica?

Com certeza, uma pessoa que nunca pensou em adquirir, nem cobiçou ou quis comprar / ou ter o prazer de escolher esta coisa – objeto no lugar daquela coisa, disputou com o olhar uma vitrine… Não merece. Suponho que o enfado da coisa chegou antes, antes do desejo. Esta pessoa não merece ter.

Pessoas viciadas em roupas / em modelito específicos, não deveriam ter casas, mas morar em hotel / na impessoalidade e comodidade de um hotel. Elizabeth M. B. Mattos – outubro de 2023 – Torres

Um grau de chatice que tem cheiro e textura… Gruda e sufoca. Nunca posso me controlar, extrapolo o possível, e o impossível. Cubro de rosas e jasmins, reservo os espinhos. Coloco fitas para atrair… Precisam ser coloridas e de aveludadas, macias! As questões preciosas guardo num bom cofre / velho e fiel. A descrição do ambiente, do detalhe torna precioso o assunto. Subo os degraus com vagar e atenção, sozinha, sem apoio, ainda. Elizabeth M.B. Mattos – outubro de 2023 – Torres

“Porque é que o tempo duma duma revolução daria brilho às artes e às letras? O desencadeador da violência armada casa mal com o cuidado de enriquecer um domínio de que só a paz assegura o usufruir. Os jornais encarregam-se então de dar a sua figura ao destino do homem: é a própria cidade, não os heróis das tragédias e dos romances, que dá ao espírito esse estremecimento que geralmente nos provocam as figuras imaginárias. Uma visão imediata da vida é pobre, comparada aquela que a reflexão e arte do historiador elaboram. Mas se acontece o mesmo com o amor, que encontra a sua verdade inteligível na memória (se bem que a maior parte do tempo o amor dos heróis míticos tem para nós mais verdade que os nossos ), diremos nós que o tempo de conflagração, mesmo quando o pouco despertar da nossa consciência o oculta, não nos absorve inteiramente? Também o tempo da revolta é em princípio desfavorável à eclosão das letras.” (p.126) George Bataille A literatura e o mal

incitado desejo de permanência

I

Cabelos crespos. Dedos finos, pernas arqueadas, e mãos fortes. Espiar, confirmar e aquietar poderia ser uma meta, ou o resultado. Tirou a roupa para se ver/olhar no espelho oval atrás da porta. Depois colocou o chapéu azul com a fita branca e o cabelo se movimentou nas costas. O lenço estampado, colorido, amarrou na cintura: as pontas com dois apertados nós se balançaram no umbigo. Calçou os sapatos de verniz e girou o corpo.

Nunca seria bonita, ou mais bonita, ou satisfatoriamente bonita. Era como era… Aceitar. Era mulher, não era homem, mas trabalhava tanto e ameaçadoramente rápido, rápido demais: produzia. As hortênsias, as rosas, e as margaridas explodiam no jardim. Do forno da cozinha, o perfume / o cheiro / o gosto dos assados atraiam, podia vender muito em uma semana. Ganhava fregueses e gosto porque o fazer se fazia.

Apesar de já ter passado os vinte e cinco anos não pensava em casar, nem deixar de ser ela com ela mesma. Talvez tivesse um filho, talvez, mas não planejava. E gostava de ter Francisco por perto, mas não tão perto assim… As amigas, tinha duas, palpitavam. E os pais arejavam ideias, mas, ocupados, não interferiam. Ela morava no pavilhão dos fundos da casa dos tios, pagava um módico aluguel, mantinha a horta e cuidava dos pessegueiros além das flores. Elizabeth M. B. Mattos – outubro de 2023 – As guerras se contaminam, explodem e se espalham… Enquanto escrevo imagino que pensas em mim, imagino, ou desejo. Decido. Vou escrever.