Inverno doce de sol e amenidade. A caminhada alegra. Pitangueira florida. Amoreira carregada, ramo avermelhado, madura azul no prazer, fotografo desastrada. Excesso. Ninguém domina ninguém, nem sentimento. Somos o que somos, surpreendentes… De repente se ama enlouquecido por inteiro despedaçamos aos sessenta aos setenta aos oitenta e aos noventa. Não tem risco ou parêntese, ou linha que limite. O amor não tem posse. Ajuste. Amoras festejam  o sol. Elizabeth M.B. Mattos, Torres julho de 2017.

“A história desses amores contrariados foi outro dos assombros da minha juventude. De tanto ouvi – la contada pelos meus pais, juntos e separados, achava que estava completa quando escrevi La hojarasca, meu primeiro romance […] Os dois eram excelentes narradores, com a memória feliz do amor, mas chegaram a se apaixonar tanto em seus relatos que quando finalmente decidi usar esta memória em O amor nos tempos do cólera, eu ,mesmo passado de meus cinquenta anos, não consegui os limites entre a vida e a poesia.” (p.47) Gabriel Garcia Marquez – Viver para Contar –

… e desta leitura só me encontro com amores amados, não os contrariados que me deixam amarrada neste vazio de imaginar que é possível. Aonde o amor de verdade? Elizabeth M.B. Mattos – Torres, julho de 2017.

                                      tela /quadro de   Pierre Bonnard

PIERRE BONNARD

Recife, 2017 … Oficina Francisco Brennand

“Eu já fizera naturezas mortas no Recife, filtradas pela visão colorida e orientalista de Pierre Bonnard, mas  neste espaço parisiense, só cabia mesmo um rigoroso amor pela forma.”

Diário de Francisco Brennand

— Como é que me dizes que não sabes NADA a meu respeito? Sabes o que nem eu sei… Eu que me desconheço nestes altos e baixos de dizer e desdizer, tu que insistes, e me esperas, e me queres como nem eu me quero. Como me dizes que não sabes…  Só tu conheces o que nem sei e nem percebo. Só tu vês o que não vejo, e ninguém vê (amor desobediente/ despencado/ escondido)… Só tu estás aonde me perco…

— Tens razão. Talvez haja mesmo um certo exagero neste NADA saber. Há um saber, um saber pouco que é mais do que nada, não sendo muita coisa, um saber de ti e nosso que é pouco, mas no interior deste entendimento rarefeito descontínuo de tão pouca informação tua presença deixa rastros indícios e aromas que se misturam: os teus nos meus. A continuidade se antecipa/espera/aguarda o saber recíproco que existe além de nós os dois…  Este saber tem um sabor que se regozija neste provisório incompleto que não sabe e nem necessita saber de desencontros, ou perdas ou descaminhos, pois é amor.  Amor. Elizabeth M.B.Mattos – Torres, julho de 2017.

A Trégua  –  Mário Benedetti: Editora Alfaguara, Objetiva 2007

“As pessoas me olham, me sorriem, algumas até chegam a fazer a careta que precede o soluço; depois se dedicam a abrir o coração. E, francamente, há corações que não me atraem.” (p.23)

“Sim, o trabalho amordaça a confiança. Mas também existe a galhofa. Todos somos especialistas em galhofa. A disponibilidade de interesse ante o próximo tem de ser gasta de algum modo; do contrário, ela se instala e sobrevém a claustrofobia, a neurastenia, sei lá.” (p.103)

Eu não gosto de ir nem de vir, quero ficar. Essa tensão me pega de tal jeito que me impossibilita de fazer ou ser como outras pessoas, natural. Ser natural, leve… E isso me aborrece, incomoda, atrapalha. Eu me sinto exigida presa ao que os outros esperam, imaginam a meu respeito (e nem sei se existem outros)… Abro os braços, acolho/recebo. Abro o espaço. Faço esforço para não decepcionar já decepcionando. Como se não tivesse força, mas tenho. Eu me esvazio  agradando. Erro. Se fosse escolha feliz tudo bem, mas não é. Gostaria de viajar amar outra vez abraçar/amado/amante amigo alguém ao meu lado. Alguém que me tomasse pela mão… Enfim, ser como os outros, mas não sou. Vou eu mesma me excluindo como se fosse solução. Se estar ou ficar escondida resolvesse problemas… mas, não consigo descobrir onde estão as amarras. Por que  Elizabeth/ Liza/ Isabel / ou Beth se transforma em idealista sem ideal? Esta aposentadoria pesa e atrapalha. O dia parece muito menor/ apertado/ ínfimo. Escrever restrito as cartas diários desabafos anotações… Não molhei a grama, não cuidei das flores, e não descrevi a menina de vestido amarelo, sapatos de verniz que espia as irmãs.

Como era meu pai? Gentil, preparado, permissivo. Bonito. Inteligente. Provedor. Olhos arregalados esverdeados… Educado, gentil, o meu querido. Minha mãe, linda! Mulher entre literatura, artes plásticas, lógica e beleza. Dominava o teatro. Elegância, bom gosto. Generosa e acolhedora. Cenógrafa. Poeta e amiga. Bom gosto… Fez o que importa: tocar/chegar na beleza completa. Difícil descrever. O que importa? Revelo / digo, mas esqueço outras tantas trilhas… Elizabeth M.B.Mattos, julho de 2017 – Torres –

Foto julho de 2017, Rio de Janeiro. Ana Cristina Gilbert – Sutilezas do olhar –

” — A vida de um homem é tudo o que há de importante para ele. Ele prova, sente, vê, ouve … e julga ser o centro do do universo. Isso é perfeitamente natural, pois ele não pode provar, sentir ou ver para ninguém mais. A sua dor é dele próprio, e ele nem é capaz de descreve -la. E nas células sombrias e reclusas do seu cérebro, os pensamentos acham-se tão sós  como cadáveres enterrados no chão.

 — Mas — continuou — em volta de si, no espaço e no tempo, existem outros como ele; e quando ele fala, esses podem ouvi -lo. De sorte que, afinal, ele não seja o centro de coisa algum.“(p.78)

“Não sentia amargura alguma, apenas um grande cansaço. Não sei o que tínhamos em nós, nem  porque foi como foi. Nunca houve nada tão belo … Era como se aquilo precisasse existir; e durante todo o tempo não o pudesse, e nós o ignorássemos. Não foi culpa de ninguém; sua ou minha. Creio que sempre nos amamos; creio que sempre haveremos de nos amar. Mas sempre é a eternidade, e a vida é apenas um momento.”(p.152)

Robert Nathan A Luz da Manhã –  Editora Globo, 1944. Coleção Tucano – capa de Edgar Koetz.

nunca vou dizer como era porque era do jeito deles fazerem as coisas não era o que eu podia ver/ fazer/ olhar, mas ficava só o que  imaginava… destas histórias de contar. Tem uma veia que se  rasga honesta e a outra fica segura/ amarrada fantasiada, instigante, perfeita, então para escrever é preciso se refestelar na ginga.  Pula, canta, e me encanta a lembrança. No medo escuro da única e necessária verdade,  eu me escondo …. e pergunto se importa o que escrevo? A escola, as mágicas da casa da Rua Vitor Hugo 229 … a menina das festas dos saltos altos, das roupas impecáveis, dos cabelos fartos, e namorados tímidos  … tudo tudo tudo verdade, vou contar do jeito que chega que veio que saltou … Elizabeth M.B.Mattos, Torres 2017

“A única coisa certa era que levaram tudo: o dinheiro,  o aroma, as brisas de dezembro, a  faca de cortar pão, o trovão das três da tarde, o aroma dos jasmins, o amor. Só ficaram as amendoeiras empoeiradas, as ruas reverberantes, as casa de madeira e tetos de zinco enferrujado com suas pessoas taciturnas, devastadas pelas lembranças. (p.31) “Gabriel Garcia Marquez, Viver para Contar, – tradução de Eric Nepomuceno 11 Edição Record, 2014 Rio de Janeiro – São Paulo.

A única coisa que posso contar  é   que a noite está cálida cheia de estrelas e as árvores conversam porque a passarinhada dorme; e, certamente, não vais chegar esta noite.

… o céu tem uma estrela que se abre. Posso usar o azul, as sandálias, e esperar o amigo bebericado o vinho . O tépido deste envergonhado inverno será o nosso luxo maior. Vamos rir juntos … vamos dormir cedo … vamos fazer jejum … e vamos caminhar com os pés na areia desta praia amanhã de manhã, e o sol nos deixará corados. As esperas de amor são sempre tumultuadas por pequenos equívocos inexplicáveis e abusivos. Elizabeth M.B.Mattos – Rio Mambituba, Torres, – julho de  2017.

Perdi dignidade amor próprio. Distanciada, seguro o silêncio, – retenho emoção. Vou chegar na outra margem, nadando. Desisto do suicídio. Jogo o amor no vazio esqueço as promessas. Despedaço o sentimento contra as pedras… Bate e volta. Vou engolir as dúvidas. Estremeço envergonhada, enlouquecidamente, grito coisas de amar. Estranho processo de rever/repassar emoções. Neste ano agitei sentimento à deriva como um barco sem amarras ao mar, desgovernado.

Na verdade, eu te devo/ te peço desculpas. Sabiamente não desarrumaste nem a casa, nem abriste as janelas. O terremoto passou: vendaval lamentável.

Teu silêncio acerta. Dia a dia estou confiante nesta cura. Não vou sucumbir. Não temos o que, nem como conversar. Preciso aquietar. Não existe NADA para dizer um ao outro. Tudo imaginação. Não aconteceu NADA …  Não somos casal nem par, nem somos dois …  Avancei sem defesa num embalo. Recuaste. É o medo que ronda. Perdoa os telefonemas da/na madrugada, e toda a invasão menina, infantil. Encomendei o livro Viagem ao redor do meu quarto de Xavier Maistre. Tenho certeza que será leitura do teu agrado. Elizabeth M.B. Mattos – Torres, julho de 1999/2017