Amei-te com aquele apaixonado amor que nada explica. Tempo de papel. Ausência. Tanta ausência! Pura imaginação! Sem música, sem riso. Não quero mais a dor. Dor esquerda. Terror. Nem o moço de amar escondido! Da interdição. Avessos ansiosos. Sem Norte. Estou na caixa de papelão, no meio do parque. Longe dos holofotes. Palco vazio.  Conta quem é Che Guevara? Quem te arrasta, e te puxa? Não entendo o olhar, nem a foto. Belo, mas sanguinário. Perfeito? Santo? São Cristóvão, ou São Jorge? Destituídos? Ou Brizola esticado, ampliado? Ou o pequeno Vargas? Atarracado e veloz! Quem diz? Não sei. Não entendo nada. Fala. Explica Napoleão, Mao, Hitler. Pinochet, ou Franco, ou a Rainha Elizabeth? Ou o líder inominável tão esperto, articulado? Quem é bom? Roberto Carlos?  Caetano Veloso? Charles Azsnavour? Em quem eu me apoio, no Lacerda? No Prestes? No Bush? Ou no Collor com aquela voz linda, o descamisado… Bibi Ferreira? Paulo Autran? Iberê Camargo? Portinari? Goya?  Ou Rembrandt? Quem? Na RBS TV, nos aços do Rio Grande do Sul? Nos rios que passam em nossas vidas? Neles não mergulhamos duas vezes. Em Belém? Não, no rio São Francisco. No Vianna Moog com seu esquecido Pioneiros e Bandeirantes, ou o México, ou a doce Portugal? Não. Amo a civilizada França. Ou aquela Ilha vitoriosa com rainhas, a vitoriosa Inglaterra! Os Estados Unidos da América? Quero a Noruega, Suécia, ou talvez a Suíça dos meus poetas… Carl Jung?  Onde está este mundo praiano que não é Bósnia. A Turquia. Danúbio Gonçalves. Carmélio Cruz, Glauco Rodrigues.  Não vou negar. Amo com raiva, com fúria. Tuas loiras, teus beijos, a vaidade perdida, tuas idas e vindas silenciosas, e tão barulhentas! Atrás daquela paz prometida, do famoso repouso do guerreiro reconhecido, aplaudido, herói. Roubo, tirania, vilania. Não quero os muçulmanos, o Buda, a seca, o mar antártico, as geleiras. Quero teu olhar azul pacífico. Quem mobiliza e arrasta os fantoches? A última ceia. Agarrados  nas pandorgas que voam, viajamos também nos balões da Capadócia! E ou nos deitamos no mar salgado de Jerusalém. Empunhamos armas, nos escondemos em porões. Abaixo Obama! O meu Obama frágil e forte, contra tudo e todos, eleito, espremido, branqueando sem saber… Danosos preconceitos!  Vou sair tatuada, livre, peitos ao sol, escandalosamente nua.  Desço do ônibus com as malas, desço do ônibus urbano lotado segurando duas malas. Escândalo entrar pela janela do carro sem porta. Como posso esquecer?Que importa este isto, e aquilo que o poder manipula, expõe e seduz. Estou bebendo Chopin! Não. Comendo camarões com vinho branco. E te envergonhas com minha voz alta, com o grito burguês do álcool com o filé com batatas fritas do Bar Lagoa no Rio de Janeiro. Eu glutona, gulosa, rechonchuda de amor… Entrego minha nudez desfeita. E pudica nem corro pro mar gelado de Ipanema! Fico só despida diante dos teus olhos… Recatada, eu te persigo. Eu que não estou nas tuas memórias… Sem texto, e mesmo assim escondida nas palavras esquecidas. Sem direitos, sem mão, sem nenhum empurrão, sem foto de noivado, sem aliança, sem fio de ouro pendurado no pescoço. Sem anel esparramado com brilhantes e desenhos ofuscantes. Onde estão aquelas minas de ouro, minhas, tuas? As pratas, os cristais? Os aventais nos servindo engomados? Debruçamos-nos diante de Gandhi? Joana D’ Arc? Beatles? Não, o Lawrence… Lindo como Peter O’Toole! Vamos ler juntos Os Sete Pilares, e tudo saberemos do deserto, da safadeza da política. Memórias! Ou os vikings? Ou Ulisses amarrado ao mastro enquanto as sereias cantam, seduzem… Amarrado! Ou desbravaremos os sertões com Guimarães Rosa? Esta é a sugestão… Sem cavernas, sem louvores, nem música, nem álcool, ou música, sem gesto, sem beijo demorado, sem língua, sem dedos, sem pernas. Silencioso trabalho de teclar na tela maldita desta computação presente, invasora e útil! Estás naquela sacada aberta pro mar? Teu mar por direito. Abaixo o bem, o mal, o poder, o luxo e a luxúria, o amor que tenho por ti que já não existe. Ele se inventa, este movimento lúcido de saudade. Quero minhas músicas tão piegas, o piano violentando, e as leituras frenéticas. Seguro na minha mão este sentimento picado que chega numa avalanche. Os astros alinhados em Vênus. Segura teu olhar lacrimejante. Qual herói resiste? Eu te conto, o  amor. Elizabeth M.B. Mattos – dezembro de 2012 – Torres

Eu te quero de um amor amado bem escabelado! Esquisito. Cutucado. Descoberto! Novo neste este jeito tão antigo! História de passado que foi, e nunca veio. Ao mesmo tempo inteiro. Presente. Desconhecido. Amedrontador! Assustador! Afogado. Lambuzado. Não posso viver isto. Amar e ser amada. Interditado, proibido. Como posso entender? Tão fora do tempo! Neste momento truculento, gostoso, livre. Amar sem rumo. Frouxo! E tu mereces o sol, a terra fértil, rios… Todas as margens, as ilhas… O silêncio, a posse, a certeza. Como posso eu, a velha senhora, existir agora? Se de todas as esquinas desapareci, e nunca me surpreendeste? O gozo, o grau maior do prazer. A entrega!  A sensualidade dos equívocos, eu quero sim! Mas não te esquece que sou tudo às avessas. Estranha! Perdida. Insegura. Apaixonada.  Com aquele esquisito sentimento de rejeição ativado. E agora o alívio… Estas recusas todas, estas fitas sem nós, estas quedas, tropeços como o poetar de Fernando Pessoa. Estas roupas rasgadas. O  que faço do tênis pesado! Dos cabelos desfeitos, do compromisso com o sono, destas dobras do corpo? O que faço do passado arrumadinho. Das lembranças escusas… O que faço meu amigo deste amor agora? Explica. Perdoa.  Então eu te confesso entrega, digo  saudade, desejo ardente de beijo. Abraço. Lágrimas, canções, o som… Desejo da chuva. O temporal com raios e trovões como se fez sobre São Paulo. Não, o manso desejo do mar. EU TE DESEJO. E como posso te dar estas coisas todas que se misturam na infância, espetam na juventude e se desgovernam agora? Sem idade, atormentado. Sensual este gosto doce de te amar meu amado…Entende.

Difícil conversar! Dizer, ou arrastar idéias. As receitas precisam sair prontas, rápidas, como a informação precisa, ligeira,mas pontual… Escutar, estar, reconhecer, aceitar faz parte de um exercício antigo… Passamos em revoada uns pelos outros, em bandos! Ou posamos, desastradamente, num galho solitário de uma árvore nativa… Será que nos damos conta do prazer que pode ser estar tu contigo mesmo? Atenção, reconhecimento tem duas faces. As carências se defrontam ansiosas. Se não concordamos, surpreendemos, se radicalizamos a posição e discordamos, a conversa terminou… Todos os minutos são de urgência, apressados. Queremos dizer apenas o essencial o sempre parece pouco, e relevante! Aliás, quase nada… As palavras se esvaziam de sentido, estão como nós mesmos, desgastadas. Aquele aperto da pressão, da tensão consome. Então vem o sorriso, o gesto amigável carinho. Este desempenho resolve quase tudo. Expomos até os sentimentos não sentidos, esboçamos cordialidade. Justificamos alegria, tristeza, reinventamos o verdadeiro, o autêntico, o espontâneo é receita fácil! Aliás, alguma coisa hoje é verdadeira? Estamos distraídos de nós mesmos, do outro, mas sentimos premência de exibir felicidade, riso fácil, olhar ligeiro. Frivolidades. Não sabemos mais pecar, ou ter culpa. Transgredir é um verbo em desuso porque, afinal, gritamos aos quatro ventos (coisa antiga esta!) liberdade! Esta dita liberdade assume proporções de bastantão… Se livres podemos, se podemos temos direito. Se os direitos são os mesmos avançamos, se avançamos tomamos posse…Não existo eu, nem existe o tu. Somos constantemente a comunhão. Portas abertas. Sem fronteiras, sem limites. Despido de roupa e de preconceitos. Entramos e saímos uns dos outros num à vontade surpreendente! E de um modo manhoso sentimos que aquele que não está contigo está contra ti… Sou a palavra, a verdade. Uma leve sacudida de ombros, a outra calçada, o outro bairro, a outra tribo, e sou eu outra vez? Aonde?

Se a palavra amarra tem como significado tudo aquilo que prende, liga estendo o sentido à educação. O trabalho do professor, o processo mesmo de armazenamento, do conhecimento tem como base o estudo, e o saber deste mestre envolvido, alicerce do processo.  As amarras serão a convivência, o amor, as relações desta criança com a vida, com a família. Quando alguém se debruça nos livros para estudar; quando se aprofunda ilustra o conhecimento em conversa aberta exercita as possibilidades… Divide alegria, mágoa. Certezas concretas, e possíveis dúvidas, mas é assimilação. Talvez nesta conversa exista o sentido da política.  A universalidade de apreender e ensinar. Um bom piloto necessita de um número significativo de horas de voo simulado para pilotar um avião de verdade pela primeira vez, este esforço, esta combinação de exercício com competência precisa ser iluminado… Equívocos, erros, desastres, intolerância, injustiça, sofrimento, ausência e solidão é vida, partilhar é o que nós humanos fazemos de melhor. Estenda a mão…

Mokropsy, 20 de julho de 1921

Querido amigo,

É uma boa experiência espiritual, não a sua ou a minha, pessoalmente, mas uma verificação da alma, do seu poder de penetração, de sua potência – de seus limites.

Digamos isso em sã consciência: não há entre nós, no momento, a menor animosidade e asseguro que, enquanto estivermos nas cartas, não haverá nenhuma. A animosidade virá consequentemente se surgir dos corpos, de uma confrontação dos corpos: de alguns indícios terrestres, das roupas. (O corpo, não o considero absolutamente como uma metade à parte do indivíduo. O corpo, na juventude, é um enfeite, na velhice – um túmulo, do qual você gostaria de escapar!)

Pode acontecer que a sua voz não me agrade, pode acontecer – que a minha voz não agrade a você (não, a voz irá lhe agradar, mas um jeito de ser meu – pode ser que – não) etc. De fato, os corpos (nossas quedas, nossos gostos!) não são humanos. Psiquê (a invisível!), nós a amamos eternamente, porque apenas a alma ama em nós aquilo que não se vê. (…)

Existe, é claro, um amor-limite (ou seja – sem limite!); “eu te amo, tal como és.” Mas como deve ser este tu? É, certamente, um milagre. (…)

 

Vivendo Sob o Fogo, Confissões, Marina Tsvetáieva. Ed Martins Fontes,2008. (p. 277-278)

 

Torres, 9 de março de 2016

Querido amigo,

Eu queria estar te dizendo com estas mesmas palavras… Choramingar da distância. Choramingar deste envelhecer decrépito …

O corpo, uma casca que não nos pertence, mas, infelizmente, ela, exatamente ela será o escudo. Não vamos reclamar, apenas vamos seguir a nos escrever.

 

Calçadas molhadas, árvores, arbustos. Luz cinzenta! Brilhante matizado. Pequenas e valentes amoras. É possível? Não azuis, verdes e rosadas, nova floração. Calores excessivos, tanta chuva, frescor. Outra vez, quentura fervente… Curioso pomar nas beiradas da Lagoa do Violão. E, este galho de corticeira com ramas floridas…[1]