Foto de Iberê Camargo com Ana Maria Vianna Moog. Rio de Janeiro, Viúva Lacerda. 1975 1976. 1977.
Rio, 11 – 7 – 88. Amiga Beth, Remeto-te estes recortes para que saibas da minha luta, luta que é de todos. Nas entrelinhas sou agressivo para acordar a nossa condição de gente, a nossa nacionalidade. Pena que tu e teu marido tenham visto minhas coisas na Tina Presser, pois, o que não foi vendido veio para o Rio para ser exposto na ocasião do lançamento do livrinho. Vocês terão outra oportunidade de ver quando eu voltar à pintura após esta parada forçada. Devo permanecer no Rio mais um bocado de tempo a fim de ser assistido pelo médico e também porque quero fugir do frio. Disseram-me que aí faz um frio insuportável, frio de renguear cusco. Isto é o efeito estufa. O homem vai matar a terra. O homem é o cupim do mundo. Sua meta glória é ir mais cedo para o cemitério: ir de carro. Diz para teu marido que não precisa um montão de dinheiro para ter meus quadros. Tu sabes que para mim, o amigo é o amigo. Eu também gostaria de saber quando vou para casa nova. Eu apresso a construção como posso, isto é, aos gritos. Desejo que tudo seja bom ti e para os teus. Até breve. Com amizade, o Iberê. Porto Alegre, 13 – 2 – 90. Última hora: Não vou a Santa Maria. Querida Beth, Tua carta tem uma presença quase física, nela tu revelas a alma. Gosto de te ouvir, gosto de te sentir perto de mim. Espero que o muro de Berlim que nos separa, termine por ruir. Não é compreensível, hoje, uma atitude machista, medieval. Não se pode aprisionar um coração. Eu te recordo sempre, com um carinho de amigo, mas a recordação, a lembrança, não tem a concretude do agora, que é o presente da vida que flui. O agora é este momento que já não é mais, quando acabo de pronunciá-lo. O tempo é um rio que nos arrasta, que nos leva para o nada. “Somos seres transitórios” – nos diz Dickens. A certeza desta transitoriedade nos deveria tornar mais vivos, mais atuantes, mais independentes. Somos no fundo bois de carga, passivos, domesticados, vivendo de mentiras. Não sei por que enveredei por este assunto. Amiga, eu sempre procurei e procuro a verdade das coisas, tenho um sentido metafísico da vida. Às vezes atravesso períodos de profunda depressão, sem motivo determinado, objetivo. Estranho e limitado é o ser humano, incapaz de entender o seu próprio ego. Não raro sinto-me como meus ciclistas, que vagam por um mundo deserto, morto. No fundo, querida Beth, eu sou eles. Mas eu tenho que dizer, tenho que pintar a verdade porque só ela importa! E a beleza? Talvez verdade e beleza seja uma só coisa. Gostaria que visses esses meus últimos quadros, esses ciclistas de que falo. Não sei o que foi exposto aí em Santa Cruz. Talvez sejam serigrafias ou desenhos. Estamos planejando ir a Santa Maria na próxima semana, se não começar a chover adoidado. Gosto de rever aquela cidade e, principalmente, reencontrar os poucos amigos que ainda me restam. Para mim é santo o lugar onde estão os meus mortos. Ah, seria bom se na passagem pudesse te ver aí em Santa Cruz. Para ser sincero eu receio os ciúmes do teu marido. Eu não quero te criar aborrecimentos. Não quero magoar ninguém. Eu seria feliz se tu pudesses vir amiga, com muito carinho – o Iberê – Não esquece: eu te quero muito bem.
Em Torres 1960
amoras azuis 