Sono profundo… Não vi a tempestade passar. Árvores danificadas, objetos voadores, e muita água pesada se faz presente na grama úmida. Folhas lavadas, calçadas tomadas…

A manhã é fresca, e os passarinhos se agitam. Estou de volta.

As notícias descem lentas entre dívidas, futebol, assassinato e roubo. Nada mudou. Onde estão as crianças americanas?