Voltei com a cesta cheia de amoras azuis…

Não acontece, não por inteiro, não concluído. Apenas esperança… A vida tem a esquisita forma de ludibriar o indivíduo. No momento de assumir inteiro, vamos escapando pelas beiradas, onipotentes. Distraídos com sentimentos. Terminamos por misturar mal os ingredientes. A receita possível não acontece: nem jornalismo, nem livro, nem Limoges, nem Paris… Nem Rio de Janeiro. Ser plural, tudo abraçar é nada reter… Uma prova, um cheiro, um sentimento pequeno, uma resenha, não a história. E fica a massa fermentando, agigantando-se, mas o bolo de chocolate, com nozes e ovos moles fica com o vizinho. Passivamente colecionamos miettes, confetes…

Papel picado sem carnaval.