Cartas embaralhadas, gosto de jogar, aceito. Mas eu me perco confusa com o tempo, com a hora, ou foi o filme? O cinzento implacável. O feitiço. Roupas torcidas, alguma coisa me confunde / os aniversários dos filhos se misturam… Com certeza minha irmã acerta: as pessoas precisam umas das outras. Que nos cerquem e movimentem as horas, interfiram. Ou sou eu a me isolar, e, nesta quietude afundar estranhada. Ontem a roda gigante, o carrossel, e hoje o silencio. As horas de sono erradas, misturas com as certas. A fome, talvez seja apenas fome. Elizabeth M.B. Mattos – julho de 2023 – Torres