Nesta ordem sem régua / ou trégua, mais vendável vou ensaiando tempo, isto quer dizer, voltando para recomeçar. Naturalmente, sempre, seguidamente as voltas, estas do tempo, saem do ângulo, ou seja, não permanecem estáveis. O que se publica num dia / na hora / no minuto de se fazer ouvido fica do avesso, ou falsete… Esganiçada voz / som a se dizer… Autobiografia direcionada. Aos casamentos, aos amores que nem amores foram, mas o selo da hora. Os encontros são os da hora. E o casamento / com parabéns e fogos, soluções, e filhos, e certezas incertas. Qual a ordem da narrativa? Os pais / as casas / os filhos / as incertezas? Confuso.

Nesta arrumação de estantes, livros abertos, limpos, e escovados, separados entre lidos, a serem lidos, memórias, diários, confissões… Classificação: não há. Tendências. Fotografias perdidas, achadas. Estranhezas. Revelações? Alice no País da Maravilhas, Lewis Carrol absolutamente lúcido com cartas às suas meninas / as descobertas instantâneas da vida / não esquecer a condição do século, da luzes, e das noites escuras.

Natural não ter consequência com as brincadeiras… Reavaliações parecem esquisitas, não são. A escrita surpreende. Estou mais ou menos, ou totalmente, perdida atrás de uma foto amarrada num livro, ou um livro entre livros, autores, os meus, os teus. As fofocas… Conversas de corredor, íntimas, reveladoras ou veladas. As pessoas importam. As pessoas importam mesmo quando não existem. Alguns personagens se escondem atrás da porta que deixo aberta, quase sempre aberta, mas fechada esconde uma porta de armário, nada prático… As casas pequenas, as vidas guardadas, mesmo encaixotadas, saltam… A solução é o H O J E. O número do telefone, não se usa mais o telegrama, ou flores que inundam o dia numa surpresa. Estou divagando. Elizabeth M.B. Mattos julho de 2023 – Torres – mas gosto de ser Rio de Janeiro, Montevideo, Porto Alegre, Santa Cruz do Sul, Rio Pardo, Limoges ou Paris? Ainda não conheço NY / e nem a Amsterdã, aliás, nem a mim mesma eu conheço.