Houve um tempo, houve um tempo em que a serenidade se acomodava em qualquer lugar. O livro me explicava ou esticava as sensações plenas, fossem quais fossem. O caminho seria o mesmo, ou se mudasse, eu seria a mesma e acreditava. Tão bom ser esta pessoa – tranquila e silenciosa, e ao mesmo tempo povoada. Hoje, num estranhamento intenso eu quero ver / achar e completar o jogo. Sim, ganhar ficou importante e lógico. O que acontece? Não há jogo. Apenas envelheço, sem cuidado, envelheço sem consciência. Acho que estou noutro tempo, com alguém a socorrer o abraço não abraçar.

Meu querido, escrevo às pressas, estou determinada a dormir um pedaço da tarde, e acordar atenta ao teu chamado. Esquiva ou rabugenta. Sou a mesma. O que tenho para contar de urgente? Da minha janela vi tanta chuva! Forte. Vigorosa. Não é chuva, mas intempéries que sacodem a embarcação. Logo chega um sol engraçado, faz caretas. Depois as nuvens voltam… Imagino que estejas, outra vez, envolvido nas boas condições e tuas descobertas te revigorem… Abri um livro, ao acaso, do passado, 1972. E surpresa! Estranhos sublinhados…

“Ah! l’importunité de ces êtres, à qui notre coeur ne s’intéresse pas, et qui nous ont choisis, et que nous n’ n’avons pas choisis! – si extérieurs à nous, dont nous ne désirons riem savoir, dont la mort nous serait aussi indifférente que la vie… et pourtant ce sont eux-lá qui ressemblissent notre existance. (p97-98) François Mauriac Le désert de l’amour

Enorme paixão, certeza absoluta. Gulosas leituras que me saciavam o prazer. Completavam a falta. Hoje diferente. Amontoadas observações sobre o nada, sobre coisa nenhuma _ sem tempo pra sentir. Num único dia faz frio (horrível) coloco todos os casacos e me enrolo na manta, no mesmo dia, o sol aquece a terra e vou a me despir, impressionada com as sensações geladas e inquietas. Tudo isso amontoado numa manhã. Quando acorda eu vou te escrever demorado… Talvez, já me tenhas escrito. Tua voz importa. Um beijo. Elizabeth M.B. Mattos – junho de 2024 – Torres com François Mauriac