Para ser eu: derramado pessimismo, baixa autoestima, escorregão. Amontoado de negações para chegar na assertiva.

Uma chuva fina arrasta o inverno. Sigo a mesma, indefinida. O que foi dito sinto hoje, ou foi ontem? Qualquer coisa parece muito. Deveria ser enérgica, animada, decidida… Pois é, mais natural. Suponho. Não tenho certeza que o desengonçado caminhar seja desânimo, ânimo desta idade, talvez. Não consigo entender como tudo (e é um nada, repito) irrita meu dia. Eu me aborreço, vou de um lado para outro querendo. Este julho de 2024 termina. Postura: o outro define. Que estranho! Encerro a pessoa que eu era. Em que momento desapareci?! Este nublado virou chuva, brevidade, ou… Não consigo explicar. Uma energia reduzida num esforço esfarrapado. Não sei contar a história. Preciso, urgente, encontrar a enredo, sem medo. E voltar a escrever.