um grito preso. quero soltar… deixar sair inteiro, mas ele se encolhe encabulado, e aperta meu braço. converso manso, explico e peço para me soltar.

estou presa nele ou ele está preso dentro de mim? do braço passa para a garganta. sinto falta de ar. abro a janela. o sol! o sol! ainda sinto frio. não se trata de sol, nem de luz, nem de ar, nem de respostas. estou estrangulada. grito.

é o grito. Elizabeth M.B. Mattos – julho de 2024 – Torres