a letra dá voltas e chega na saudade. a saudade ela mesma não se explica, volteia, retoma, desaparece. surge naquela curva e se surpreende: as hortênsias azuis, e as outras pintadas e rosadas. uma flor folhada… eu só queria dizer / escrever da saudade. picada, ardida, tão diferente… e tão sem explicação! puro sentimento elaborado: temperado de tanta vida! pois é… pois é, pois é! não sei explicar. não é pertencer, não é estar porque se fez assim ou daquele jeito, de repente, ouso dizer, não é / foi sequer uma escolha, mas amor. Elizabeth M. B. Mattos – janeiro de 2025 – Torres

Foto: Pedro Moog