É preciso sair deste torpor. Caminhar, reaprender.

Nós decidimos o percurso do desastre, conscientes ou não, explicitamente ou implicitamente. A culpa está presa nesta mala… Reservado, lacônico, inseguro. Viajo nos sentimentos. Solto amarras. Confiante menino! As dificuldades, de um modo geral, são afetivas… Mas o medo é negação.Tenho a tendência a ver o mundo filtrado pelo sonho seguro. O que significa estar/ entrar na vida de alguém?  Obsessão: és a mala que não pude abrir. Elizabeth M.B. Mattos –  outubro de 2012 – Torres

“Quando choramos por aqueles que morrem no viço da juventude – aqueles que foram privados de tempo para viver -, choramos por alegrias perdidas. Choramos por oportunidades e prazeres que nós mesmos jamais chegamos a conhecer. Temos certeza de que, de alguma forma, aquele corpo jovem teria conhecido o desejo e o prazer intensos que procuramos em vão durante toda a vida. Acreditamos que aquela alma jovem, inexperiente, presa na armadilha daquele corpo jovem, poderia ter sido livre e conhecido toda a felicidade que ainda buscamos.Dizemos que a vida é bela e que proporciona satisfações profundas. Tudo isso nós dizemos, enquanto caminhamos como sonâmbulos, percorrendo o nosso tempo, através de anos feitos de dias e noites. Permitimos que o tempo caia sobre nós e se vá, rápido como as águas de uma cascata, acreditando que nunca se esgotará. E, no entanto, cada dia que nos toca – e a todos os homens do mundo – é único, irrecuperável, finito. E é apenas mais uma quarta-feira.”[1]

Cartas. Quebra cabeça.  História aos soluços. Emoção confessional. Descrição parcial. Escrita truncada sem sequência, fragmento. Cartas são franjas. Lentas?! Voam ou caminham. Franjas de amor. Queixas de uma gueixa. (pra rimar) E quem guardou a história abafou sussurro e saudade. Leio num único fôlego nove vezes te amo e transformo tudo em em ficção. Escrever, o exercício complicado de fazer / refazer e apagar. Tu és virtual, e eu também sou virtual. As cartas são reais. Elizabeth M.B. Mattos –  outubro de 2012 Porto Alegre

Longe de casa, em casa. Outra vez o verde, a grama. Cheiro, passado novo, agora, ontem. Medo. Como pude ser imprevisível! Saudade das possibilidades… Estranho tempo de refazer, voltar, rever o antes, como se objetivar fosse solução. Contudo, o esperado, o inevitável colorido, o mar mutante, o silêncio, as esquecidas possibilidades… O permanente e suficiente gosto pelas palavras mornas. Palavras: hora, nada, inquieto, energia, guerra, resíduo, perda. Entre o tanto, o nada se solidifica. Outra vez escorrega o desejo de espiar. Espiar a vida do outro como se este, então, o outro, fosse eu mesma recomeçando. E lá estão soltos, todos… A energia passa, fico quieta. O corpo reclama o excesso. Sem espelho a juventude se esparrama no gozo. O que posso fazer se as linhas se cruzam em circuito desfeito, ou mesmo pelo feito de uma soma de nada. O resultado é zero? O sentimento da real, incapacidade de continuar. Aos solavancos a vida: saltos maiores, menores, nunca linha reta. Posso ver o verde pela risca da caverna,  escondido possível tesouro. O que espero desta conversa sem fim como a colcha de retalhos, enquadrados empilhados, tecidos com lã grossa. Aquece. Enfeita o colorido quente das brincadeiras. O lúdico dos excessos. De água, de luz, de calor, do frio: céu de estrelas, caminhadas longas, água, água e mais água. Matar o que antes existiu. Socorrer?  Nem um tijolo, uma telha, uma planta a renascer. Tudo deteriora. Deixar cair… Despencamos, e, ao envelhecer perdemos cabelos, dentes, cor, sentido. Nós tropeçamos ao atravessar a rua, tropeçamos no fio da calçada, e ficamos surpresos. Tudo a escorrer! Sai o grito. No fio da calçada, olhos fixos na casa: vidraça quebrada, tinta descascada, árvore seca, janelas fechadas, trancadas. O vazio espaço de um tempo de família aos pedaços, fugidas/ finitas. Este ferrolho é o choro  seco  diante do que para sempre se foi.

Cabelos brancos, naturalmente brancos. Elizabeth M.B. Mattos – outubro de 2012 – Torres

Torres, 2019 sem pandemia, com a Ana Maria fotografando.

O amor atravessa fronteiras… Diferenças se escondem na delicadeza, na gentileza, e na simplicidade. Outra vez…  Amar de amor! Estremecemos surpreendidos. Perda, sofrimento, um embalo, a ponte. É preciso  coragem  il faut arriver… Chegar na outra margem. Beth Mattos

A DELICADEZA DO AMOR, um filme de David e Stéphane Foenkinos com Audrey Tautou et  François Damiens.

Por que motivo na vossa primeira viagem por mar sentistes essa mística vibração, quando vos disseram que tanto o navio como vós já se achavam fora do alcance da vista? Por que é que os antigos persas consideravam o mar como sagrado? Por que razão lhe atribuíram os gregos um deus especial, o próprio irmão de Júpiter?  Seguramente, tudo isso tem um sentido. E mais profundo ainda é o significado do mito de Narciso, que por não poder agarrar a imagem suave e atormentada que viu na fonte, mergulhou dentro dela e se afogou. Pois a mesma imagem vemos nós em todos os rios e mares. É a imagem do inacessível fantasma da vida; é aí que se encontra a chave para tudo. (p.41/ Herman Melville/ MOBY DICK)

…a palavra é aparência[1]  Traçamos meta, escolhemos o caminho, mas somos atropelados por acidentes, o limite. Ao acaso. Independe da vontade. Equívocos traçam o caminho. Perdas, encontros, carências afetivas, falta de oportunidade, desencontro. O mundo se apresenta cinza, embora seja azul.

Livre, selvagem. Depois, a educação formal, a escola. Na igreja o cheiro de incenso, o canto gregoriano, o latim.  A confissão e a culpa. O  imediato.  E nos pensamos no melhor dos mundos possíveis, o nosso. Mas não é exatamente isso. O olhar do outro é o espelho: aprovação, reprovação, porta aberta, ou fechada. Respondemos as necessidades do outro, e redefinimos as nossas próprias necessidades, outra vez, e mais outra vez. E tudo tão misturado…

A palavra descreve o momento, mas a explicação já não é mais precisa, não é o momento, mas representação. A resposta vem resvalando, flutuando. E já mudamos a direção. Somos a interlocução. O resultado tem eco. Ou ladainha.  Escutamo-nos, e não somos nós…  Vozes, o isolamento.  Não conseguimos dizer, explicar, sentir a palavra.  Precisamos do outro para entender o real… Paradoxal. E o mundo se escreve com tentativas, descaminhos para novos caminhos, atalhos.

Segundo as Palavras de Mench-Hsi[2]:   Quando alguém chegou à velhice e cumpriu sua missão, tem o direito de enfrentar tranquilamente a ideia da morte. Não necessita dos homens. Já os conhece e sabe perfeitamente como são. O que necessita é de paz. Não convém visitar este homem, falar-lhe, fazê-lo sofrer com banalidades. Convém, antes, passar ao largo diante da porta de sua casa, como se ninguém vivesse nela.

E eu não compreendo. Ou não envelheço. Não cumpri a missão. Necessito dos homens. As banalidades me enojam, mas não choro, vou ao encontro delas. E para me entender preciso do teu olhar.

[1] As palavras são uma máscara que raramente expressam de maneira correta o que está por trás; antes encobrem. A inteligência não é o que importa, mas sim a imaginação. P.37 in O círculo Hermético de Miguel Serrano.

[2]  P.22 in O círculo hermético: Herman Hesse a C G Jung de Miguel Serrano.Ed Brasiliense.1970.

Torres, com sol, com chuva, com nuvens, com mar transparente. Mergulho na Praia Grande apesar da chuva. Apesar das nuvens a beleza dourada da moça de barriga redonda, cheia de luz: talvez sete meses de gravidez. Risadas do filho correndo, pernas se fazendo firmes. Releitura das leituras que fazemos de nós mesmos, dos livros, das horas, do tempo que passou. O medo de guardar aberto… Na velha cesta a toalha, óculos, uma blusa, e o livro da Sivana Bullrich: universo emprestado. Da fruteira duas maçãs, dois pêssegos, três ameixas vermelhas da terra, lavadas as frutas. Estou pronta. Nós dois. O dia inteiro nós dois. Sem palavras: salta da pele o desejo. Encontramo-nos na praia. Existe o outro descolado de nós mesmos: criação de espírito de outro mundo: o outro que respira, pensa, ri, chora, olha, fecha os olhos para dormir, acorda e deseja. O outro que nos pertence e a qual pertencemos: eleição, reconhecimento. Quando eu o vi pela primeira vez, deitado na areia, aberto ao sol, aventureiro nas férias de olhar escrevi depressa a história toda, para não esquecer nenhum detalhe de ver/olhar. Teus olhos chegaram claros. Dancei no olhar. Conversa de água enrolada nas pernas, nos braços, entrando na boca. O corpo molhado na tua voz. O primeiro dia de mar. Horário quente do meio-dia, sol de tanta gente! Outra vez a história sem pontuação. É tudo jogo de verão, mas ainda é primavera. Ler em voz alta deitada na areia. O toque do meu braço no teu braço. Intimidade, construção minuciosa. Suados e suados, espreguiçados no solitário caçar borboletas e mariposas da areia, entre as pedras. Como gravar iniciais no carvalho do bosque, da mesma floresta do Chapeuzinho Vermelho. O caminho das flores, na tarde dos frutos: maciez cálida, prazer. O mar. Praia entre morros, areia, grama, calçada, vozes. Beijar o desejo. Escutavas sem olhar, discutíamos sem dizer, olhávamos sem nos ver. Choveu a tarde e isto foi bom. Elizabeth M.B. Mattos outubro de 2012 – Sempre Torres e outras lembranças…

O amor se desenha na generosidade, nunca na posse. Sem sedução. Apenas brota e fica para sempre. É a nobreza dos sentimentos: doar e aceitar. Beth Mattos

Exposição de amores, risível: temos mesmo que transformá-los em ficção? Importa descobrir o fio, voltar ao tema. Da possível aresta, renovar o velho, encontrar o bom lugar para uma vaidade menor, a luta desesperada pelo eterno, pelo Era uma vez… Felicidade, ou infelicidade? Desastroso aos meus olhos perceber que mesmo os velhos amigos ditos especiais, também sucumbem ao ridículo, exageramos, eles e eu, ridículos, expostos. A vergonha paralisa: não posso ter vergonha, é preciso ousar a vaia. Já confiei na integridade, tropecei em pequenas e grandes mentiras, tudo pela vaidade. A importância que nos damos, comédia. Temos necessidade de nos misturarmos uns aos outros, e fugir do isolamento. E nos expomos. Fraquejamos. Somos, contudo, reconhecidos de forma diferente daquela com que desejamos ser vistos: estranhos a nós mesmos? Tornamo-nos confortáveis na intimidade do silêncio. É preciso encontrar a sobrevivência, mesmo que em desespero. Palavras e trejeitos escorrem como água perdida. Elas nos fazem pecar. Surpreendo-me ambivalente, batendo palmas. Tu, és o abominável devorador da beleza! Plasmei a imagem que seria o retrato: amigo, eu me queria desenhada tal e qual eu mesma me imaginava, não como tu me desejavas. Foi por medo, por vaidade que nunca conversamos sobre nós dois. A mesma vaidade me impede de contar a verdade. Eu me esgueirava… São aqueles remotos sonhos que brotam agora. E também o baile, a valsa, o samba, o ritmo da saudade: isto é voltar para ti. Busco oportunidade – inteligência a mover acontecimentos, atrair pessoas: o grupo quer se reconhecer… Não existe acaso… O correto? Oportunidade de executar. Estou tentada a me corromper. Sou corrompida. Não, não é isto. Quero te acordar. Começou a chover e a ventar: escureceu. E são apenas três e meia da tarde. Elizabeth M.B. Mattos –  outubro de 2012 – T O R R E S