Ontem à noite, depois de sua partida definitiva, fui àquela sala do térreo que dá para o quintal, ali onde sempre fico no mês trágico de junho, esse mês que inaugura o inverno.

Havia varrido a casa, limpado tudo como antes de meus funerais. Tudo estava limpo de vida, isento, vazio de signos, e depois me disse: vou começar a escrever para me curar da mentira de um amor que se acaba.

p.44 / O Homem Atlântico/ Marguerite Duras

Editora Record

Bilhete

Espero o silêncio. O eventual, não, o impossível. Devo confessar que o apartamento se alarga com vozes, buzinas, freios salientes… Que música! A sala se transforma na calçada, passarela apressada das pessoas.

Vou comprar um quintal com cinamomos e cerva viva. Cães, gatos e passarinhos, grama verde e perfume! Que luxúria! Transito entre a dúvida das certezas! Gosto deste meu eu, mas preciso das pessoas, do movimento, da fala, da expressão, da loucura dos outros junto com a minha. A contrapartida natural da minha cabeça na cabeça do outro. Interesses comuns, a mesma visão, o mesmo mar, e as mesmas andorinhas no fio de luz. Não, não posso ficar a reproduzir desta forma o meu duplo. É preciso janelas abertas pro vento, pro sol, pro norte e pro sul, mesmo quando nada compreendo.

Não adianta mudar de casa, ou esconder-me, tampouco dançar na rua… Trabalho duríssimo este de ser homem! Conhecer limite, e caminhar. Comer pipocas no cinema. Isto não aceito. Tirar os sapatos sim…

Cabelos crespos espalhados pelos ombros. Olhos maiores do que já são. Rosto marcado pela intensidade necessária da expectativa. Nela, tudo transborda. A boca entreabre-se na fala da alegria. O corpo despejado no promissor amanhã. Rede mágica e lenta: maternidade. Limpidez, graça. Felicidade. Confiante, amorosa.

A vulgaridade humana se minimiza. Estou sendo incisiva? Perdidos os valores esbarramos nas aparências: beleza, lucro, dinheiro… E poder. É o combustível. Surpreendentemente perdem-se referências interiores, se é que um dia existiram. A introspecção, a individualidade, ou necessidade dela. O espetáculo importa mais do que a vida. Há que haver a manchete, a televisão, o microfone, o aplauso, e o palco. Pobres! No jogo de luz e sombras o texto.

A essência está acorrentada na caverna.

A semente do possível está na gravidez, neste bebê que está chegando. Jubilo. Renovação!

FrancoIsabellaAntoniaStellaJuliaMariaEduardoAnaClaudeMiguelRobertoFlávioFranciscoArthurMarinaJoãoLucasPedroJosé

GuilhermeLuisLuizaAntônioCarlosRicardo

Histórias que não se escreveram, ou não foram lidas estão em cartas decifradas. Nas lacunas… O passado tem sabor. Morada. Atualidade. O que passou nos transforma nas pessoas que somos, neste hoje / neste agora. Na carta a fresta. Porta entreaberta. Desafio. Não te preocupa em magoar, ou recuar, ou não avançar. Defesa subjetiva. Nela está crueldade…Elizabeth M.B. Mattos – dezembro 2012 – Torres

My poor heart is sentimental / Not made of wood / I got it bad, and that ain’t good

Meu pobre coração é emotivo / Não é de madeira / Doeu pra valer e não gostei

Duke Ellington, 1914

Um Hotel na Esquina do Tempo

Jamie Ford. Editora Nova Fronteira

oai deki te ureshii desu quer dizer tudo bem com você, linda? em japonês.

wakarimasen – não entendo.

Manhã com lua, cinza. Lagoa ilumina a cidade brilha, e a passarinhada. Fui molhar o gramado. Outro dia quente. Mosquitos. Perfume de verão. Amanhece quieto, e ruidoso. Levantei os olhos! Já está tudo cor de rosa… Elizabeth M.B. Mattos – dezembro de 2012