Tinta dos autógrafos

 

“Um instinto imoral, profundo no espírito do homem, é, pois, plenamente, um senso do belo. Isto é o que ele desenvolve para seu deleite, na multiplicidade de formas, sons e odores entre os quais decorre sua existência.” Edgar Allan Poe

 

Observo o terno bege de linho que Antônio veste. Caminha ora pelo encerado da tábua corrida, ora pelos vermelhos dos tapetes carregando pequenos fardos de tecido. A camisa é branca, cambraia. Não usa gravata, abertos os primeiros botões. Dedos longos. Testa larga. Fantasia de Deus! Entro na loja. Um rapaz, cabelos puxados para trás, oferece água fresca em copos pequenos. Logo desaparece no fundo da sala. É o verão que se fecha nesta hora mais quente. As rendas estão expostas em ondas. As sedas como rios. As cores! Reparo nos gestos lentos. Escuto a voz mansa, cadenciada. Observo, espio, vejo. Levanto os olhos para as estantes, mexo os pés em passos miúdos. As peças de tecido abertas. Posso escolher. Tocar. Compro nos metros de algodão a luxúria.

Estou pronta…Antônio segura as minhas duas mãos  antes de nos despedirmos. Caminho pela calçada apressada. Sigo meu rumo. Pensarei que o céu, o ar, a terra, as cores, as figuras, os sons e todas as coisas exteriores que vemos são apenas ilusões. O gênio maligno do desejo serve-se disto tudo para me surpreender. O amortecimento dos velhos afetos! Então sou colorida, madura. O desejo está preso.

Se a Feira do Livro na Praça da Alfândega não estivesse pândega com sua patronnesse embaixo de elegantíssimo chapéu de palha, batom vermelho, saia longa escorrendo pelas pernas, olhar vago de musa… Se não estivesse tão quente! Se eu não tivesse entrado na Loja de Tecidos estaria salva nos teus braços! Estou seduzida pelas cores.

Sigo com os olhos teus dedos na tinta dos autógrafos. Ausente.

 

Edgar Allan Poe in O Princípio Poético (tradução de Roberto A.Q. de Souza)

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