Diário com lembrança

Domingo frio. Céu azul depois de chuva. Noite de bom sono. Sem dor. Cheiro de limpeza. Bom sábado. Melhor domingo. Anita mãe. Roberto pai. E a casa entre branco e bege, também  o verde… Saudade das pedras, das camélias, das escadas. Labaredas dos nós de pinho.  Escolhidas cuidadosamente as telas, os pintores. Perfume. E a Serra do Mar a me espiar em Torres.  Sessenta e cinco anos. Lavo a memória enquanto arrumo o armário. Rua Vitor Hugo, mas também Avenida Maryland.  Agora na Anita Garibaldi. Resgato o capricho! Não. É a rua José Picoral , vejo o mar. Volto para a Lagoa do Violão. Taça de vinho transparente, lisa, leve. E o licor deve ser servido naquelas menores. O uísque nos copos arredondados, as taças bojudas são para o conhaque. E lembro assim do Francisco Antônio. Em Conhaque, na França, provamos diferentes sabores Posso passear entre copos, entre ruas, entre pessoas, e a viagem que me deixa os dedos gelados não é imaginária… A lembrança se senta refestelada ao meu lado enquanto lavo copos, ordeno as prateleiras do armário.

Iberê está pintando frenético nervoso ao meu lado. Flávio Tavares seleciona as fotos de Che Guevara para a exposição, outro livro. Quieto. Paulo Hecker Filho insiste: ‘ que eu me dedique aos escritos’. Muito mais. E Mário de Almeida Lima voltou para contar de sua entrevista, e velhas histórias do Vianna Moog. Gosto deles todos. Desta memória vertigem. O Danúbio Gonçalves acordou para refazer os mosaicos, mas quer pintar o retrato da Joana. O Carmélio cria cidades, e lembra a tristeza da infância.  Comprei um vestido e um casaco no RUI, e dei uma espiada nos quadros escondidos do estilista. O Glauco Rodrigues está dançando. E o tempo volta, mas eu sigo aqui entra bacias lavando os copos… Elizabeth M.B. Mattos 2013 – Porto Alegre

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