A prisão doméstica, interna, no interior vai retesando o corpo, nublando o olhar, curvando o ombro. A roupa não veste. Oculta, o corpo se enche de pregas, amolece, o gosto fica tomado pela gordura morna das frituras de todos os pastéis. Adoráveis! De carne, peixe, queijo, siri, goiabada, será que tem pastel de salmão? Berinjela. A água com gosto de cano, ou gosto fechado, nunca perfumado. Ser prisioneira, estar trancado é reinventar o passo, segurar a luz entre as mãos, retomar a memória, memorizar. Ser livre é brincar de dizer, de fazer, sem pensar tudo, ó fazer. É assumir a falta, olhar o buraco. Entrar no quarto que ventila por cima, e rir demais, muito…e mesmo deitada no assoalho escutar música. Revistas chegam coloridas, abertas em visual lúdico. Ah! Se não fosse lúdico ler manchetes de jornal, e capazes jornalistas rasparem o suco para o melhor perfume. Escrever na linha certa das palavras deixando a massa da pizza crescer, respeitar tempo, gosto e noite…Ficar livre é acordar duas horas da manhã e ter as forças todas alertas, abrir janelas, escutar o que se mexe. Abraçar uma árvore que se debruça exibida na minha janela, velho jacarandá. A prisão é não poder correr, sentir dor, e querer mais, mais vinho, mais camarões, mais massas feitas em casa, mais laranjas, mangas, carambola, pés descalço, Recife, Taubaté, conhecer general que não diz, deixar o café esfriar na esquina. Chão de taboa, bebê abrindo o olho. Prisão e liberdade. Livre em quarto de poucos metros quadrados, livre numa sala de sete metros ou mais. Alumínio nas janelas, pintar um quadro para cada gosto, mesmo sem gosto! E colher flores, Liberdade com a massa da pizza crescendo… bebendo o trabalho de abrir, rechear, e fazer peras flambadas. Dormir. Depois vem sempre o dormir porque o outro sonho já é melhor. VIVA O jogo de futebol! Vou dar o primeiro chute! Fantástico viver! Elizabeth M.B. Mattos – dezembro de 2013 – Torres