Rubem Fonseca proibido

Cheguei com três ou quatro livros comprados na Livraria Travessa. Aquela compra da pressa, da gula. Logo constato o absurdo do preço. Enjoo deste meu  excesso. Não sou leitora voraz, mas consumista. E, fora de moda se penso nos digitais enfileirados nas nuvens…  A conversa travou o prazer no tropeço dos livros de Rubem Fonseca. Desprazer do grupo. O chope perdeu o gosto, mas bebi mais dois apressada. Escutei. Não contestei. Embora impulsiva, arrebatada, sigo lenta, insegura. Não disse nada. O livro Romance Negro e outras Histórias ficou guardado, como todos os outros.

Lembrei de Lucia McCartney. Impressionante. Atravessei noite envolvida com Feliz Ano Novo, um de 1967, outro, 1975. Ritmo trilhado exibido erudito. Ranço encontrado na leitura que flui? E eu lá me atrevo a dizer da genial forma de puxar o tapete da burguesia, da acomodação e da malandragem?  Encosta o leitor na evasão sedativa ou alienante não só  da música, mas constata: ”Escritores e leitores, por saberem que não são eternos, evadem-se, nietzscheanamente, da morte. Quando se lê ficção ou poesia está-se fugindo dos estreitos limites da realidade dos sentidos para outra, a que já disseram ser a única realidade existente, a realidade da imaginação.” Mas aqueles livros não eram ficção, mais retrato. A surpresa da afirmação, Rubem Fonseca é péssima leitura.  Não esqueço. Não gostavam do escritor, do texto, ou do homem Fonseca? Já não lembro. Confundo nomes, datas e geografia. Foi mesmo no Rio de Janeiro?  Guardei a advertência. Quero respostas.  Ser delegado de polícia, concursado, morar em Brasília? Por que não Rubem Fonseca? Escritor de bastidores? Superficial? Erudito exibido? Vou investigar. Descubro, tardiamente, ando gostando muito das novelas curtas, das crônicas e dos contos.

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