Aonde aquela abençoada insônia de afundar num livro de prazer e gosto. Livro com cheiro de papel. Aquela insônia das mensagens saltando enlouquecidas, aquecidas. O teclado. Desconexo texto sem endereço. Flecha / risco / madrugada, sou eu, aonde estás? Aonde aquela ansiedade cuidada, amansada. Explicação confusa desta insônia. Desvio bom de cutucar o mundo, o sono. Elizabeth M.B. Mattos – julho de 20211 – Torres