não sei se é isso mesmo que eu quero escrever… estou lenta / achatada por todos os lados, oscilante e… mesmo com relação aos livros. alguns contam histórias, fatos, cheios de fatos e acontecimentos, mas estão gelados, congelados… como eu / estacionados. não ‘conversam’ não te convidam a participar… lembrei que nesta minha loucura de leitura / urgente, sempre no / ao galope para alcançar os livros / todos, eu enchia as páginas de observações, eu me alienava a pensar a considerar, ou seja, eu lia. eu anotava aqui e ali / meus diários se multiplicavam… então, o autor não se esgotava num único livro, eu rastejava, despedaçava o tempo para ter todos os escritos, o começo e o meio, os diários, a vida, tudo do autor e do livro vibrava. será efeito desta droga de fazer 80 anos? deste esgotamento de viver, nesta apatia. desta saudade estrangulada? sim. não tens me escrito. sinto falta. fico sem ar… por quê? porque não escreves. Elizabeth M. B. Mattos – novembro de 2026 – Torres