O retrato, em si, é um ideal tão vago que somente a expressão pessoal do artista, seu estilo, o justifica atualmente…

Flávio de Aquino

Casados os noivos seguem de bicicleta para Torres…

Porto Alegre, 9 de  fevereiro 1968

Foto: Joana Menna Barreto Vianna Moog

Cristo Redentor
22 de janeiro 2013

Foto: Ana Cristina Gilbert

Aquarela de Carmélio Cruz – 1964 – Porto Alegre

Porto Alegre, 23 – 8 – 82
Elizabeth, encontraste felicidade nas coisas simples: marido, casa, arvoredo, gado, e para alimentar a tua fantasia, as nuvens que, nos dias ensolarados, povoam o campo com um rebanho de sombras. Reencontraste o sabor do pão feito em casa, tu que por tanto tempo, te nutriste com o pó do asfalto da grande cidade. Eu te compreendo, mas não deixo de pensar na tua formação esmerada, nos teus companheiros, clássicos e modernos, da língua francesa. Tu os abandonaste?Também gosto da vida da campanha – bem a conheço -, vida arrastada, modorrenta, feita de dias longos, demorados. Em Porto Alegre também há muito remanso, muito sossego. Mas eu não me deixo adormecer na madorra. É preciso, Beth, estar atilado, ouvindo atento como cão. Se não, Beth, a gente vira coisa, morre por dentro. Sim, amiga, no verão aceitarei teu oferecimento, iremos para o campo. Tenho saudade das rosetas, dos mata-cavalos, das marias-moles, das guanxumas e dos carrapichos que jogava, por judiação na corujinha da minha irmã preta. Hoje tudo isso é lembrança. Lamento os teus desacertos com os Moog, e as atribulações de teu marido. Espero que tudo termine bem. Eu também sinto falta dos amigos do Rio, não da cidade. Tenho trabalhado muito, de sol a sol. Envio-te um catálogo da minha exposição, realizada este mês. Escreve sempre que puderes. Maria te manda um abraço. Abraço também para teu marido. Conta sempre comigo. O Iberê

Porto Alegre, 7 – 6 – 84.
Cara Beth. Era uma noite muito escuro. Ao longe avistei um luzeiro: Santa Cruz. Pensei comigo: Beth mora numa estrela. Então passei silencioso, abafando os passos, para não acordar a princesa. A estrada, um lamaçal escorregadiço como sabão.À beira, no café, um magote de alemães beberrões e barulhentos.Gente boa, pacífica. Na carta pus junto o catálogo da exposição de Santa Maria. Um abraço afetuoso. O Iberê

Porto Alegre, 24 – 11 – 86.
Querida Beth. Lamento que tenhas perdido tua mãe. Eu ignorava este transe. Espero que meu carinho te sirva de conforto. Minha amizade te faça companhia. Continuo pintando, pintando e pintando. Acabei mais um quadro de grande formato intitulado Reminiscências. Neste quadro eu me transformo no pescador da Emulsão Scott, com um grande peixe às costas. Quando guri fui obrigado a tomar esse fortificante, o que fazia com repugnância. Acho que toda a minha geração foi lubrificada com esse óleo de bacalhau. Beth, quando vires a Porto Alegre vem ver o que faço. Tá bom? Não cultives a solidão, amiga. É bom que voltes ao trabalho. Dispõe sempre de mim. Do amigo de sempre, o Iberê.

Le jour tombe, le feu meurt, et je devrait bientôt cesser d’écrire, obligé par le froid de rentrer les mains. Les rideaux écartés, je devine à travers les vitres le silence de la neige. Sous um ciel bas, ce silence infini me pese l’ insaisissable présent de corps étendus dans la mort.
(…)
… que le silence de la mort est grand dans le souvenir de la débauche, quand la débauche elle-même est la liberté de la mort! Que l’ amour est grand dans la débauche! la débouche dans l ‘ amour !
(…)
Je le savais déjà que l ‘intimité des choses est la mort.
(…)
… et naturellement, la nudité est la mort – et d’ autant plus “la mort” qu’elle est belle!” (p.67-68)
Histoires de Rats (Journal de Dianus)

GEORGES BATAILLE

Um sorriso novo para 2013!

Há poucos dias, vi uma jovem, no alpendre de uma casa, entretida na leitura de um livro. Alheara-se do mundo à sua volta, sempre lendo. Como que toda a sua vida lhe subira aos olhos, e estes iam devorando as linhas impressas, velozmente, sofregamente, página sobre página. Aproximei-me, curioso. Que estaria lendo com tanto interesse, horas e horas, longe de tudo? Poesia não podia ser: verso não dá ansiedade. Dá êxtase, olhos esquecidos no ar, por cima do texto. Romance policial? Uma biografia? Uma peça de teatro?

Perguntei-lhe. Ela chegou primeiro ao fim da página, virou depressa a folha. E mostrando a folha de rosto do livro.

Um romance. É assim que eu desejo ser lido. Só quero essa ansiedade, esse interesse, essa emoção. Para dizer comigo antecipadamente, que sou grato a Deus por me ter feito romancista. 

30 de setembro

Diário da Tarde  / p.386  /

Josué Montello

Deixa o amor do amado te tocar. Não importa que meio adormecida…

Deixa que teus demônios avancem aquartelados: isso te fará bem. Mostra ao querido o lado negro, talvez cruel, mas assim mesmo teu. Quando não quiseres responder, não responde. Deixa de ter pena de ti. Abandona as queixas amarelas, vermelhas e azuis… Elas reafirmam o sofrimento. Queremos ter/usar esta armadura pesada a nos proteger, e como Joana D’Arc ter fé inabalável, vencer a guerra. No entanto as mazelas de amor são apenas batalhas… Ganhas ou perdidas, batalhas… As queixas? O pão com café preto de todas as manhãs. Alimenta tuas fantasias, aplaca tua ansiedade com o som da flauta mágica… Confirma tua peregrinação. Se amares o amor, ama. Exerce teu poder de mulher, de criatura. Ultrapassa barreiras de preconceito. Depois! Se não for amor, usa o ponto no final da frase, resolve. Não procura respostas, nem faças perguntas. Abra os braços. Elizabeth M.B. Mattos – 20 de dezembro de 2012 – Porto Alegre