Evidente desafio

Esquisito, ficcional, e tantas vezes confuso! Não se firma o passo, resvala-se na ânsia de acertar. E o nada está presente, e ausente. Paradoxalmente entre um e outro. Escrever tem esta coisa confusa… Evidente desafio. Espelho das tantas leituras! Vagar lento, mas interessado no que agrada… Pronto. Na leitura e na escrita. Urgência. Por quê? Onde é o começo? O de sempre… A tecla, o manuscrito. Tinta. Loucura. Personagem. A pessoa desaparece. Sensações se misturam ao prazer… Suponho. Se é que escrever não é mais… A leitura inquieta. Sigo ao encalço de Beckett: “A gente pensa que vai só descansar, para agir depois, ou sem outra intenção, e eis que em muito pouco tempo estamos na impossibilidade de jamais fazer alguma coisa[1].” Citação, ilustração, detalhe do acaso, como se fosse possível tirar fotos deste uivo do vento, deste frio súbito. Um vinte de março que é Outono. Estamos desavisados pro cheiro da chuva, ainda queremos o mar, o sol, o vagar do verão no longo sol da luz. Ou entramos no plástico texto de Proust: “(…) tornando-a como uma dessas grandes ‘bocas de forno’ do campo, ou desses panos de chaminé de castelos, a cujo abrigo nos vem o desejo de que rebente lá fora a chuva, a neve, até mesmo alguma catástrofe diluviana para acrescentar (…)[2].  E venta. E chove. Faz frio. E tudo não passa de coincidência! Um texto completa o outro nas perfeitas e loucas diferenças. Esta trama se justifica na ansiedade de acertar, insegura naquilo que faz. Até o nada carece de ilustração. Movimento interior que galopa! Tão retroativo! E amanhã o inverno sombrio que o Rio Grande do Sul sabe fazer…


[1] Beckett, Samuel. O inominável. Ed Nova Fronteira. 1989.( p.5)

[2] Proust, Marcel. No caminho de Swann. Ed Globo. 2006. (p.77)

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