Pelo rio sem rumo, sem texto, à deriva, ao vento.

Ao vento, no sopro do sonho ela espera. Espera a linha, o lápis, o texto, a tecla, a dor.

Quanto sol! Que chuva!

O passo oscilante, incerto, segue.

Escondidas no bolso do avental as amoras derramam  azul…