Descaso acidentado

A sombra desta mulher desenha empenho. Presente em qualquer tempo. Desejo de homem certo. A disponibilidade esconde mistérios. A vida se imagina em orgia: fumaça, álcool, e noite. Impressiona o cigarro aceso que descola ansiedade, incerteza. Cigarro aflito. Ou consolo. Segura o tempo.
A lagoa inteira se acorda. A vizinhança desperta ao ir e vir contínuo destes passos andróginos. Dos cães que acordam. Dos pássaros que acordam. Não importa qual dia da semana, todos iguais para ela. Amoreira sem  folhas. A chuva pinga dos galhos.
Estatura mediana, feia. Queixo proeminente, olhos apertados. Cabelos tingidos, esforço na cor. Maus tratos explicam oscilações. Ruivo, alourado, depois preto. Curtos. Calças ajustadas, nunca saia rodada, nem pregas. Cachecol, casaco apertado. Ligeira para se deslocar, óculos de sol, mesmo em dia nublado. Mãos bonitas, dedos longos, ociosos. Nesta corrida entre ser, parecer, estar presente, despeja  o olhar … Mede o poder dos oito  andares cinzentos deste edifício. Ambição de calçada gramada. Ideia que faz subir escadas, lances, degraus, ou elevadores panorâmicos.Rosto pálido, desgaste de crueldade astuta. Conquistar é sucumbir. Rebater o possível desprezo. Feia, esguia, de olhos acastanhados de felino esta mulher.
Pessoas se acolhem meio ao desprezo. Por insegurança. Quando vejo a moça atravessar a rua apressada em dias de chuva, ou de sol, em horas impróprias, particulares, sinto descaso, e mal estar. É o jeito apressado. O feio apressado, e lavado? Descaso acidentado das relações. Nada se define no afeto, mas no uso um do outro.

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