…sem respirar, espero. Nada a explicar. Eu me acomodo numa dobra, e noutra. Sinto o cheiro. Aceito o silêncio, releio, escuto. Palavra / dizer / sedução, nenhuma verdade a derramar… Há de haver vida do outro lado, mais vida, mais a mesma coisa. E já passou tanto tempo! E eu não tenho nem trinta, nem quarenta, nem sessenta, dentro de mim, o fogo da meninice, pois é! Tenho dezoito anos. É preciso segurar o impulso. Bergamotas, tangerinas, laranja do céu, laranjas doces, as maiores! Mãos molhadas no suco. Gosto de inverno. Beth Mattos – julho de 2021- Torres