Na música não existe um significado, não existe um sentido, não existem pessoas, mas apenas atmosferas, cada uma delas um característica própria, como se eles fossem caracterizadas simplesmente por ser aquilo que são, cultivadas sem corpo nem personalidade, ou melhor, como uma espécie de personalidade desprovida de pessoa, e em cada disco existe um número interminável dessas impressões de um outro mundo, que ressurgem cada vez que o disco é tocado. Eu nunca descobri o que me preenchia quando ouvia música, apenas que eu queria mais daquilo. ou na música o completo nos envolve e somos a música, entregues, pacíficos, guerreiros, inteiros. Estamos pronto. Talvez eu devesse abrir as portas e deixar as pessoas entrarem, abrir as janelas e deixar a música sair, ou aceitar a plenitude, deixar que o sentimento lave a minha ranzinze, purifica e eu me transforme em uma pessoa boa! Ah O tempo de ajoelhar e confessar, assistir a missa, participar do ritual, do silêncio, do jejum e se sentir perdoada. Não é o vestido preto, nem o banco, nem o desalinho dos cabelos, nem a paciência de ouvir que consegue me libertar. Vou explodindo aos poucos e inadvertidamente perco os pedaços, a lógica a memória, o interesse. a pessoa pode perder a esperança de amar uma montanha de vezes, uma corrente, uma…, não sei, explicar. Sei que o amor e o interesse, e o desafio volta, se renova, agarra tua mão, molha teus olhos de beijos e tu te esqueces de ser feia ou velha, ou outra… És tu, transformada, somos dois. Somos música. ah! Se eu pudesse entrar na música e ficar! Não. Eu volto, eu fico a me debater neste limbo de ir e voltar…Voltar a caminhar, caminhar, caminhar, caminhar! Amanhã a Magda chega e nós conversaremos sobre o calor, iremos até o mar, dormiremos na madrugada, e lembraremos de anotar que este é mais um verão a ser registrado. E eu que gosto do inverno! Elizabeth M.B. Mattos – fevereiro de 2022 TORRES