Indecifrável narrativa. A memória segue um fio, outro fio… A conversa visualizada, um emaranhado multicolorido. Novelo de lã a ser tecido, difícil pintar / desenhar, materializar, sei lá…, posso imaginar, mas não concluo, não há definições, nem lógica: um som a ecoar. Inviável definir a cor, seria multicolorido. Seria um eco entre montanhas, vozes. Engraçado, encontro/ouço a voz da minha mãe, vejo os olhos do meu pai e me transporto para a casa da Vitor Hugo. Suponho que aquela vida, aquela casa, aquela rua, os ciprestes, os cães, as pessoas, os espaços, os quadros, as portas, as lareiras, o fogo é meu. Quero dividir, contar, explicar ou apenas, como se diz, recordar, avivar a memória, mas estou absolutamente sozinha. Como se nada existisse, nenhuma referencia. Os livros da biblioteca, os cristais, os quadros em galeria, os discos, a eletrola, os nós de pinho, a grama, o cheiro pertencem apenas ao indecifrável emaranhado da minha memória. Estranha solidão! Quando me movimento eu percebo. Posso contar qualquer coisa: o pai a descascar laranjas no alpendre, ou a mãe, pernas encolhidas, no sofá, fumando um cigarro enquanto a xícara de café espera por ela, sou eu que vejo… Embora seja inverno, embora o fogo esteja crepitando na lareira, embora faça frio, as portas abertas para o alpendre trazem luz, e outro calor ilumina a biblioteca. O pai descasca as laranjas, estou sentada nos degraus, ao lado dele, e a boneca escabelada segue abandonada no gramado… Estou ainda povoada pela presença deles, nunca estive sozinha, tudo me foi legado doado, presenteado. Eu transbordo… Acho que é apenas memória. Não sei explicar. Elizabeth M.B. Mattos – agosto de 2022 – Torres (o sol voltou vejo as calçadas limpas, varridas pela chuva – gosto)