miríades

“Na vida somos miríades.” Henry Miller

Meu querido, o mês termina, circular, o mesmo do mesmo. As manias, também, as mesmas. O silêncio escasso. Escuto o que não quero; sinto o gosto de metal em tudo o que como, gosto de metal ou de flor, cheiros indevidos, e sinto frio! Claro, tens razão, uso pouca roupa quente, e não coloco meias. Espirro. Pequenas e intrigantes dores de cabeça. De certo o vento. Hoje amanheceu parado. E a temperatura se eleva tímida. Sol. A lagoa se movimento, um privilegio ter água tão perto, e poder entrar todas as horas, na natureza. Não me chames de presunçosa! Estou instalada na natureza como que integrada! Abri todas as venezianas, a luz invade todas as peças. Acordei os livros, as tigelas, os quadros, as poltronas e todos os plurais. Cansei da dita propaganda política, cansamos todos. Faz tanto tempo que decidimos em quem votaríamos. os candidatos seguem sendo eles mesmos, melhor assim, sem fantasia, nem surpresas. Ou voltamos para trás, ou ficamos onde estamos, quem sabe nos surpreendemos? Cansados para mudar. Falo por mim, e estico a sensação de amolecimento. Tenho comido mal, e me preocupo, tomarei decisões, comprarei energia colorida. Importante. Leio fatiado como gosto, mas me exaspero também. Tenho que assumir alguns livros que não terminam… e me surpreendo, recomeço, volto ao início e sinto uma onde de prazer! ah! Robert Musil segue perfeito, nunca deveríamos listar as nossas qualidades, elas não existem. Somos desenhados na imperfeição de ser. Sinto a tua falta. E como! Aquela certeza gulosa de conversas perdidas! Insano o tempo de repartir! Quero tudo apenas para o meu prazer, acumulo! Acho que vou voltar para a cama! mas hoje trarei flores… Volto a te escrever quando o dia se aborrecer, agora vou para festa! Um beijo. Eu te quero. Elizabeth M.B. Mattos – agosto de 2022 – Torres

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