Antes de abrir os olhos já bebi água, um litro. Antes de pensar já estou cansada. A preguiça domina meu corpo, e stop..., sou eu no verão, um contínuo nada. Droga! Como escrever pode ser, assim, tão complicado, difícil? Como pode a imobilidade dominar o universo? O meu, ela domina. Depois da guerra perdida: desânimo. Um minuto pra reajustar, mas, mas, mas… Ah! Esta vida a se arrastar… Não desisto, eu quero dominar, quero voltar, quero ler, quero escrever, falar inglês posto que não posso aprender nem o russo, nem alemão, nem o japonês, é claro. Voltar para o front / nada de arrastar o tempo. Mudar, acelerar as conversas, conhecer outras pessoas… Está claro? Ou nem tão claro assim, afinal. Mas, podesso tudo, em qualquer idade, em qualquer tempo posso ‘virar a mesa’, plantar margaridas, colher jasmins, e descascar laranjas. Espremer limões… Céus! As frutas, as hortaliças! A berinjela me surpreende. Sentei para escrever sobre o corpo, sobre a vontade, e, estou nas verduras, no pingo da torneira, pensando na roupa que vou recolher, na limpeza. (uauuu!) Que cabeça tão, absurdamente, doméstica! Eu juro que sentei na frente do computador para priorizar uma história, qualquer uma, mesmo a do espelho; pretendia desafiar a imobilidade, arrancar a vergonha, refazer a vontade, deixar acontecer o sentimento. Por que não estou conseguindo? Acordei tarde, é verdade, acabei de beber o café, e, ainda não me decidi do que fazer neste dia, estupidamente, quente. A praia, pois é, abdiquei do mar e do sol (risos) e também de (fazer) ou escrever livros. Ou cadernos coloridos com caneta de tinteiro. Vou deixar para mais tarde, vou reorganizar o quarto, aspirar, limpar, pendurar a roupa, juro que volto. Elizabeth M.B.Mattos – janeiro (ainda) de 2023 – Torres.