Ordem na absoluta desordem, Sempre a procura definitivo perdido, escondido. Que o Natal tenha todas as fitas e todos os coloridos possíveis e me traga o impossível …, um olhar. Beth: dezembro de 2018 –  Torres

“Desde que se separara da mulher perdera lastro e sentido: as calças sobravam – lhe na cintura faltavam -lhe botões nos colarinhos, principiava pouco a pouco a assemelhar -se a um vagabundo associal em cuja barba cuidadosamente feita se dectavam as cinzas de um pretérito decente. Ultimamente, observando – se ao espelho, achava que as próprias feições se desabitavam, as pregas do sorriso davam lugar às rugas do desencorajamento.  No seu rosto havia cada vez mais testa:  […]” (p.95) Lobo Antunes – Memória de Elefante

Será que tem diferença do nosso português para o luso?!, brilho no detalhe: cinzas do pretérito perfeito ou  próprias feições desabitavam  ou  pregas do sorriso ou rugas do desencorajamento.  Ou sou eu meio intensa …, um pouco deslumbrada!

Em Lobo Antunes o texto se transforma em detalhe, cada parágrafo reviravolta nesta memória de elefante. Deveria ser nossa, minha, mas não …, impressiona lucidez. Sem esquecimentos ditos momentâneos, claro!, ainda não coloco óculos na geladeira, nem a manteiga vai para gaveta. Vivendo eu comigo a me superar na desordem …, que ninguém toque a campainha ou pense fazer uma visita casual! Uma semana para sossegar a alma e decidir que nos veremos no café da lagoa, ou no banco da praça. Depois …, não vou nem até a esquina e fecho as janelas. Ah! que descuido pensar em comer sonhos e beber chá! Volto a leitura. Este livro se abriu nas minhas mãos! Descuido. Elizabeth M.B. Mattos – dezembro sem árvore de Natal, nem empanadas. Geraldo gostava de árvore grande, natural e Papai Noel, já o Jorge gostava de surpreender indo visitar o pai noutra cidade! Flávio passava em Buenos Aires. E quando criança íamos dormir cedo, camisolas com rendas e bordados. Lençóis perfumados. Acordávamos dentro do Natal. Acuda! 2018 está terminando, e segue ventando muito nesta esquina.

E está coisa do amor acabar parece blasfêmia, mas acaba. De repente em corredor escuro, assustado, desaparece. Obsessão não termina, cresce como… Como não sei explicar. Cresce. E logo estou na beira do precipício… Nem adianta gritar por socorro. Se pudesse desviar, saber antes, evitar e voltar… Mas logo me dou conta que o melhor de tudo é este descaminho desvairado / empapado de amor. A danada loucura de se deixar levar. Elizabeth M.B.Mattos – dezembro de 2018 – Torres

O amor apaixona. Possível e incomunicável amor aproxima, e se revira atento. Basta  palavra solta, ou intenção desvirtuada. Perigo e voracidade. Olhos sem ver, e pronto, apaixonados. Depois, aos poucos, às claras, já caída no princípio, desavisada, acorda. É de manhã …, tem luz entrando pela fresta da porta. O corpo suado e dolorido. É tarde. Beth Mattos – dezembro ventoso, quente e cinzento com cheiro de mar. Torres 2018

“A misteriosa e encantadora Kitty não poderia amar um homem tão feio, como Liévin se julgava, e sobretudo tão comum, que não se destacava por coisa alguma. […]  Um homem feio e bom, como Liévin se julgava, poderia, na sua opinião, ser estimado como um amigo, mas para ser amado com aquele amor que sentia por Kitty, era necessário ser um homem belo, importante e fora do comum. Já ouvira dizer que as mulheres, muitas vezes, amavam homens feios e comuns, mas não acreditava, porque julgava os outros por si mesmo e ele só seria capaz de amar mulheres belas, misteriosas e fora do comum.” (p.38)  Liev Tolstói –Anna Kariênina

Domingo, dezembro molengo, exasperado amassado. Direto ao vazio. Tão tarde para ler Anna Kariênina!  Não deve ser tarde nem para os olhos, nem para o corpo entrar na alma de Tolstói. Encabulada neste atraso …

Lembro das escadas volteadas enroscadas, parede áspera. A biblioteca. Agora penso na cozinha esparramada. Lareiras. Forração na casa inteira, fazia um pisar macio. O primeiro salto alto aos quatorze anos. Banheiros enormes e confortáveis. O tempo de ser criança, depois mocinha a me esconder na ideia de ler muitos livros, depois escrever outros tantos. Desenho amigos que deveria ter tido. Nestes de agora, o esboço. Os possíveis. No escuro da caverna envelhecidos e escondidos, encolhidos, felizes.  Juntos. Na Valentina graciosa e inteligente no alto de seus quatro anos. Nas invencionices da Magda e minhas: dançar ballet ou nadar, cineasta, modelo, ou escalar telhados. Jogar cartas, banco ou pingue-pongue.  Missas domingueiras da Igreja São Sebastião, em jejum para comungar. O cinema Ritz e todas as balas que coubessem nos nossos bolsos, todos os negrinhos/brigadeiros ainda na panela. Lata inteira de paté e uma dúzia de bananas fritas com açúcar e canela. Céus! Podíamos. Cachorro quente e macarronadas.  Abrimos picadas nos afazeres. Correria pelas calçadas, e passeios de bonde. Piano, anos e anos tentando as escalas.  E estudar mesmo, tão pouco! Nenhuma cobrança. Tudo fantasia de cuidados com o que poderia ser … interno: bonecas de papel, bebês com fraldas.

Acordo tarde, durmo tarde sem fazer o que importa. Tudo fora do lugar. Obsessiva por ordem, limpeza, tão devagar na desordem completa. Deixo o dia se arrastar e vou nele, pela calçada, uns minutos, na cozinha, no café preto pensando um civilizado chá, outra torrada. Banhos, sucessivos e obsessivos banhos, se não no mar no chuveiro, de banheira. Sem descobrir o vazamento que se transforma em lago. Vou a me afligir, imóvel. Uma quebração, uma reforma, renovação. O que me espera? Uma mudança quem sabe? Um verão diferente, numa barraca. Ou alugo um quintal com varanda. Fico querendo ser magra, linda e poderosa e corajosa. Que medo de morrer! E de viver também. Encruzilhada.

O feijão ficou pronto. Farofa com banana, salada de todas as cores. Fome nenhuma. Esta comida das panelas coloridas. Carne assada, bifes pequenos: cebola e alho. Vinho, água gelada. Perdida. Esta vida que escolhi sem pernas de fora, sem chapéu Panamá, sem blusa nova, nem sapatilhas coloridas, sem parceiro, sem risadas pela casa. Cheguei no lugar exato/certo. Imaginei. Silêncio e teclando. A doença não defino, vou procurar … conversar sem dizer, estar em olhar, gritar …, de jeito nenhum, sussurrar, colher margaridas e hortênsias. Rezar. Acalmar e rezar. Deve ser o caminho, sem pedras, algumas surpresas, equívocos. Perguntas sem respostas. Rezar um pouco mais, voltar ao tempo do rosário, do convento, de uma ideia reclusa, mas sem perder os bailes nem vestidos com rendas e cetim. E as valsas. E namorar. Multiplico, subtraio. Divisões não me deixam na areia …, nem perto das canchas, tampouco no rio. Estou sempre a caminho, nunca ao alcance do teu olhar. Beth Mattos – Dezembro de 2018 – Torres

“Les autres sont imaginaires

Faux et cernés de leur néant

Mais il nous faut lutter contre eux

Ils vivente à coup de poignard”

Paul Eluare

Il dit aussi:  “Savoir veillir savoir passer le temps”

Interior a grande tristeza mágoa, dor de morte. Tragédia rasgada. Esgaça a vida que se agita inconstante. Desespero. E.M.B. Mattos – Torres de 2018

“[…] as palavras confusas dos sonhos delas misturam-se com seus gemidos numa trança de sons que os unia de um modo tão íntimo que a certeza de nunca poderem separar como que apaziguava o receio da morte, substituindo – o por uma tranquilizante sensação de eternidade: nada seria diferente do que então era, filhas não cresceriam nunca e a noite prolongar – se ia num enorme silêncio de ternura […]”( p.59) António Lobo Antunes – Memória de Elefante

Foto de Luiza M. Domingues – Recife – Oficina Brennand

Dezembro de 2018. Tua decisão de nunca mais. Por um mês ou foram dois. Oito ou nove meses. Não importa tempo. Furacão. Surto. Luz, uma inversão. E novas leituras a marcar o rumo: eras tu entrando na minha vida. Elizabeth M.B.Mattos

Ao acaso Beckett …, distraída. Trancada no romance no poema, larguei tudo, dei uma volta. Pessoa importa. Abraço sorriso, o gosto de sol, do ar …. “As visões no escuro de luz! Quem exclama assim? Quem pergunta quem exclama, Que visões no escuro sem sombras de luz e sombra! Ainda um outro ainda? Inventando isso tudo por companhia. Que acréscimo adicional a companhia ia ser! Ainda um outro ainda inventando isso tudo por companhia. Depressa deixá-lo!” (p.61)  Samuel Beckett – Companhia e outros textos 

Quero que voltes. Apenas tu, sem bagagem, sem conversa  sem palavra, sem sintaxe. Quero que tu voltes. Quero que digas aquele tudo que me arrepia, não entendo, só sei que eu te quero de volta. Eu prometo lavar, passar, esfregar, plantar, regar, e até emagrecer …, eu prometo rejuvenescer. qualquer milagre eu faço para te ver.

Estou maluca/louca/ ensandecida. Logo é Natal. Não compre livros, livros devem ser escolhidos no impulso, pelo cheiro, não indique livros, a cada palavra tu te jogas, neles tu te escondes …, tem que ser acaso/surpresa/atração o amor. Elizabeth M.B. Mattos  – dezembro de 2018 – Torres

Ando com saudade, saudade da leveza de não ser e … Sonhar conquistar. Estar contigo, uma hora, duas, uma tarde, um céu. Tô com ciúmes do campo, dos cães. Quero a comida que perfuma. Imagino a camisa puída, e o meu vestido curto. Seguro teu olhar no verde. Gosto deste contemplar silencioso, da televisão dia e noite, do sono bom … Da tua voz que nunca escutei, da tua mão que eu não seguro. Desta saudade idiota de um dia ter tudo, no outro nada. E gargalhar … Que o tempo nos agarre e segure estupefato. Estarás velho, eu anciã. Que importa? O gosto da cerveja, o perfume do vinho e aquele destilado com gelo e limão. Somos nós a comer pastel, azeitonas e sonhos. Elizabeth M.B. Mattos – dezembro de 2018 – como pandorga em campo livre, ao vento possível de te encontrar.

O poema transformo em texto. Sem licença mexo altero repasso. E são poemas,… “Antes, teu corpo era feito de terra e não tinhas olhos abertos ou fechados que vissem as nuvens soltas nas alturas. Eras imenso, adormecias calmo e estavas sempre desperto nas manhã inexistentes. Eras teu próprio sol. Sem saber por quê teus olhos brotaram da terra como flores, nem quando ou como. Agora, o sol te ofusca os olhos quando o olhas e teu corpo sente frio ao acordar: és tecido com a sequência das manhãs que te traz o temor da tarde próxima, da noite imprevisível: os sonhos nada mais te revelam e a luz te chega apenas como luz, nos ângulos móveis dos ponteiro suspendeste tua vida nova: contas agora os dias e os séculos.”  Fernando C. de Garcia – O Príncipe Irreal 

“olhos brotaram da terra como flores” difícil poetar

Fugir a uma realização, por causa das concessões feitas, produz relacionamentos falsos e uma sociedade doente …, muito difícil a ponte com ser eu e seres tu. Beth Mattos