Cobre-se com ouro as trincas dos potes antigos. E a racha se esconde na beleza. O ar exala perfume de flor, estou em casa. Lembranças da infância. O vento movimenta a vida. Flores e velas acesas flutuam em travessas com água. Na janela uma fresta de luz. Passagem estreita. O encantamento está todo lá. Elizabeth M.B. Mattos – Porto Alegre – 2013
