Relendo Jens Peter Jacobsen, em Niels Lyhne. Pensei nas conversas com Xico Stockinger. Ele não escutava, mas lia os lábios e se comunicava com as pessoas. Olhos atentos, e o  mundo lhe interessava, sem limites. Os ouvidos de Xico Stockinger e o pensamento do professor de música:” O mais agradável eram os seus olhos, de cor gris, suaves e claros. Pelo movimento das pupilas podia-se notar que ela era um tanto surdo. O que não o impedia de ser um grande amante da música e um violinista apaixonado; os sons, dizia ele, não são apreendidos apenas pelo ouvido, todo o corpo ouve: os olhos, os dedos, os pés, e quando por acaso o ouvido falha, a mão sempre sabe, por uma estranha aptidão instintiva, encontra a nota correta. De resto, acrescentava, todos os sons audíveis são em última análise falsos. Quem, no entanto, possui o dom da música, tem no seu íntimo um instrumento invisível, ao pé do qual o mais rico stradivarius é uma espécie de tantã. Selvagem. É um instrumento da alma, em suas cordas vibram sons ideais, sobre essa base é que os grandes compositores criaram suas obras imortais. A música exterior, aquela que o sopro da realidade agita e que os ouvidos ouvem, é apenas uma lamentável imitação, uma tentativa balbuciante de exprimir o inexprimível; podia-se compará-la à música da alma, assim como uma estátua, modelada com as mãos, talhada a cinzel, medida, pode ser comparada ao maravilhoso sonho do escultor, que os olhos não vêem nunca e os lábios nunca podem louvar. “ (p.51, Cosac& Naify Edições, 2000. coleção Prosa do Mundo)

Ao escrever, sublinho lacunas. Lacunas que se transformam em metáforas.

O tempo de trabalhar na galeria  Garagem de Arte foi também tempo de metabolizar. Perdi amores, reconsiderei o passado. Embora tenha escrito/realizado com sucesso o o pequeno livro de memórias de  Stockinger, faltou empenho em seguir escrevendo e publicando. Tanta coisa que importava não foi dito. Necessárias, íntimas. Na inquietude do desconhecido, e da urgência de fazer, o vazio da incomunicabilidade / barreiras.  Esta memória mais íntima já seria outra escrita. Outro texto. Outra história.Outro livro. Elizabeth M.B. Mattos – Porto Alegre – 2013

Que vergonha gostosa! Álcool e amor não é a boa mistura. Mas foi bom demais dançar, estar… E eu que nem conhecia a Lapa! Não com esta alma. Tomei o suco, passei o café, um copo de café preto. Estou zerada. Não. Estou meio tonta, arrependida… O que eu queria mesmo é ter te amassado, apertado, dominado, beijado, e… Coisas loucas! Tu me aguentas?

Abri as janelas. Tem um bilhete teu que respondi dentro do teu bilhete… Não encaminhei.  Muita informação… Eu me perco nos meus Franciscos.

 Amado querido!

Por qual praia te perdeste hoje? Volta logo!

Domingo frio. Céu azul depois de chuva. Noite de bom sono. Sem dor. Cheiro de limpeza. Bom sábado. Melhor domingo. Anita mãe. Roberto pai. E a casa entre branco e bege, também  o verde… Saudade das pedras, das camélias, das escadas. Labaredas dos nós de pinho.  Escolhidas cuidadosamente as telas, os pintores. Perfume. E a Serra do Mar a me espiar em Torres.  Sessenta e cinco anos. Lavo a memória enquanto arrumo o armário. Rua Vitor Hugo, mas também Avenida Maryland.  Agora na Anita Garibaldi. Resgato o capricho! Não. É a rua José Picoral , vejo o mar. Volto para a Lagoa do Violão. Taça de vinho transparente, lisa, leve. E o licor deve ser servido naquelas menores. O uísque nos copos arredondados, as taças bojudas são para o conhaque. E lembro assim do Francisco Antônio. Em Conhaque, na França, provamos diferentes sabores Posso passear entre copos, entre ruas, entre pessoas, e a viagem que me deixa os dedos gelados não é imaginária… A lembrança se senta refestelada ao meu lado enquanto lavo copos, ordeno as prateleiras do armário.

Iberê está pintando frenético nervoso ao meu lado. Flávio Tavares seleciona as fotos de Che Guevara para a exposição, outro livro. Quieto. Paulo Hecker Filho insiste: ‘ que eu me dedique aos escritos’. Muito mais. E Mário de Almeida Lima voltou para contar de sua entrevista, e velhas histórias do Vianna Moog. Gosto deles todos. Desta memória vertigem. O Danúbio Gonçalves acordou para refazer os mosaicos, mas quer pintar o retrato da Joana. O Carmélio cria cidades, e lembra a tristeza da infância.  Comprei um vestido e um casaco no RUI, e dei uma espiada nos quadros escondidos do estilista. O Glauco Rodrigues está dançando. E o tempo volta, mas eu sigo aqui entra bacias lavando os copos… Elizabeth M.B. Mattos 2013 – Porto Alegre

 Espantoso o que encontrei!

8 de abril de 2013

Informação e conhecimento são distintos. Informação é um dado, o conhecimento vem da inteligência interpretando o dado e dos processos do aprendizado, que geram uma evolução pessoal e transformam o indivíduo. A INFORMAÇÃO pura e simples NÃO GERA TRANSFORMAÇÃO. O conhecimento sim. A ilusão do mundo virtual é a de que, como você tem acesso a tudo, acumula conhecimento. Não é verdade. Para ter um conhecimento, é preciso dispor do tempo da maturação. Muita leitura, capacidade de análise. A informação pela informação passa. Já o conhecimento fica porque se torna uma parte do que você é. Ele muda seu olhar.

O jovem entra no mercado com a ideia de que é para lá de especial e, quando recebe uma negativa, deprime, não produz ou se retira do campo. Na última década, muita gente despontou precocemente, sobretudo no ramo da tecnologia. Só que, se tomarmos como base a historia da humanidade, os gênios sempre foram exceção.

 Valéria Brandini, cientista social. Avanços da tecnologia e o impacto sobre as relações humana. Revista Bons Fluídos de agosto 2013.

Cobre-se com ouro as trincas dos potes antigos. E a racha se esconde na beleza. O ar exala perfume de flor, estou em casa. Lembranças da infância. O vento movimenta a vida. Flores e velas acesas flutuam em travessas com água. Na janela uma fresta de luz. Passagem estreita. O encantamento está todo lá. Elizabeth M.B. Mattos – Porto Alegre – 2013