Cheio de letras

Leitura fermento. Proposta feita, fisga, aperta. Processo inexplicável. Se não escrevo o susto chega, se leio o medo flui… Escrever. Ler. Associações, memória. Pequeno caminho interno. É o texto objetivo, é o texto escondido, é também, o pedaço de quem lê. Tudo misturado, outro livro. Como “em suas recônditas escuridões, os seus respectivos segredos”, traz o passado. Uma porta pintada, emassada, a bala de um revólver Taurus 838 Inox 6,5 polegadas, 8 tiros. Calibre 38. Ameaça. Passos, ou apenas um vulto do medo? Alguém estaria escondido atrás das hortênsias floridas? Venezianas, embora fechadas, permitem que a sombra assombre na sombra da noite insone.  Na memória inventada o som de um disparo. A porta emassada, o vestígio. “A realidade é sempre única, não se deixe enganar pelas aparências”.

Não conseguimos saber se este hoje ventoso, cinzento tem qualidades de alegria, de permanência palpitante. Ou será ainda mais cinzento porque faltou água? Faltou luz, e estou doente. Falta sono. E o corpo se estica, resmunga. Posições tomadas, fixas, previstas.

Bateram duas vezes na porta. E o som veio de longe para bem perto do meu sono da tarde. Não levantei. Estas viagens extraordinárias acordam os nervos. E, as vozes desaparecem. Depois os corpos se avolumam, se inclinam como novas sombras. É o vento das venezianas.  Os pinheiros conversam. Alto! Com as duas mãos apertadas bem forte contra a cabeça tapo as orelhas.

HARUKI MURAKAMI – 1Q84   – Livro 1. Prossigo a leitura sem entender a história lenta, detalhada, nem este texto dentro do texto. O que exatamente Murakami escreve? Alguém se propõe, faz acontecer, e somos fisgados. No Natal do ano passado os três livros estavam enrolados numa fita amarela… Promessa de um verão cheio de letras. Gosto. Neste janeiro avanço na leitura.

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