indiscreta velhice

1.

Escrevo às pressas. Tento te encontrar, não estas. O sábado amanheceu gelado e cinzento. Café forte, piano e o poema de Bertolt Brecht

Fôssemos infinitos

Tudo mudaria

Como somos finitos

Muito permanece

Leio tua carta que conta do leilão no Rio de Janeiro. Não fosse minha vida atabalhoada, correria para teus braços. Tempo de mergulhar neste mar, caminhar nestas areias. Coisa de meninos. Esqueceste de contar do hotel, do café, e dos jornais lidos. Sinto saudade da minha carioquice, da ponte aérea, de Buenos Aires e muito, tanto de Montevidéu, da casa em Carrasco. Avisei  os meninos da tua impossibilidade de visitar, da tua pressa. Ficaram desapontados. Trabalho bastante. Ontem uma curadoria especial montou a próxima exposição. Sucesso certo. O evento trará o moderno contemporâneo conversando com duas gerações. A galeria preta, toda uma concepção de luzes especiais. O trabalho reduz/diminui o tempo que fico longe de ti. Estou a procura do apartamento para melhorar a vida andarilha. Cavernas que se comuniquem …  Ontem fiz um assado com  batatas, gostarias. Abri a última garrafa de tinto. Escrevi cartas. Conversei com os filhos, os teus, os meus e voltei ao piano. Alguém me perguntou por fotos. Não temos fotos juntos. Tenho que te contar que rejuvenesci  ao criar uma livraria dentro da própria galeria. Trabalho com três editoras para abastecer as estantes. Sinto uma enorme sede de leituras demoradas. Sede e ansiedade neste fazer crescente. Idéias se desdobram … Não preciso dizer da saudade que sinto dos teus afagos, tua mão no meu corpo, teus beijos à beira do fogão, e nossas loucuras amorosas pela casa. Então eu danço para ti . Somos o mesmo ritmo. Não imaginas a enorme fantástica chuva! Elizabeth M.B. Mattos – setembro de 2018

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