Talvez o que transcrevo seja o insólito, o incomum, o que não importa. Mas não é esta a questão. Importa o livro lido, a discussão, a canção, o poema, o filme, o teatro. Os cafés, ou melhor, tudo importa. Principalmente Paris daquela época.

Ou sempre!

“O belo outono continua: o cheiro de queimado das folhas mortas, a luz amarela do sol sobre o Sena, em meio a nuvens cinzentas.” (p.75)

Ou “A galeria, a árvore, a rua, a noite inteira entrando em nosso leito […]” (p.75) 

O que vou dividir é a insensatez!

“Em minha vida de trabalho, austera e calma, é maravilhoso sentir em meu coração um tal tesouro de emoção, de dor, de felicidade, de amor ardente.[…] Você sabe que jamais escrevi cartas de amor em inglês. Estou consciente de que conceder tanta importância aos sentimentos pessoais é uma insensatez, quando no vasto mundo acontecem tantos fatos graves: a cólera no Egito, De Gaulle na França, sem falar nos EUA. Digamos que esta seja uma história tola mas bela […].(p.81)

Qual o grau de importância? Onde eu estou, onde tu estás? O que de fato gostaríamos de fazer, dizer, ou sentir? O quê?

Ainda as Cartas de Simone de Beauvoir a Nelson Algren. Editora Nova Fronteira.

A primeira viagem seria a Praga, a cidade labirinto?

“Labirintos é a particularidade de Praga. Entra-se por uma porta, em busca de um copo de cerveja ou na perseguição de uma mulher bonita e, de repente, num repente, chegamos a uma rua toda outra, inesperada; ou a claridade se denuncia em um dos maravilhosos jardins interiores dos palácios da Renascença. Mas há também os labirintos que não conduzem a lugar nenhum: uma parede se levanta onde devia ser uma saía em um dos corredores; outro conduzia a uma escada apenas pressentida no escuro, e é preciso tempo e paciência para retornar-se sobre os passos dados para voltar ao ponto de partida. Da mesma forma Praga é a cidade das ruas falsas: de vielas que vivem apenas alguns metros ou que são, longitudinalmente, calçada e escada; de ruas amparadas por muros úmidos, onde os musgos desenham arabescos fascinantes, que fazem de cada observador uma espécie de psicopata, atraído pelo mistério que encerram. E quem ler detidamente a obra de Kafka encontrará os traços desta presença. O mofo, o velho, o azinhavre dos metais ociosos, tudo isso são instrumentos de que se vale Kafka para a escritura de sua mensagem.”

Jornal do Brasil: fragmento – Rio de Janeiro – 07 de junho de 1969. Mauro Santayana.

” Afinal, a literatura é exatamente isso: hábeis mentiras que secretamente dizem a verdade.”

p.33 – 1947 – Cartas a Nelson Algreen – Simone de Beauvoir

Vender a alma, o carro, os quadros, a casa. Pagar as dívidas, e ganhar horas, dias, meses, anos! Sufoco na música… Escondida nos livros.  E tu me dizes ‘ Temos que ser competentes, para sermos loucos.’ A terrível loucura do ideal. Por que tanto desespero? Vamos apenas entregar a palavra à maresia, pras ondas, pro sal da praia e respirar.

“Tua memória há sem que houvesses,

Teu gesto, sem que fosses alguém.

Como uma brisa me estremeces

E eu choro um bem…”

Cancioneiro. Obras Completas – Fernando Pessoa (p.187)

Nesse momento, você é minha “gaveta de guardados”…

Iberê Camargo

“... porque no decorrer do viver eu entendo que a vida é uma caminhada. Esses ciclistas são caminhantes. No fundo, sem meta. São seres desnorteados. No andar do tempo, vão ficando as lembranças; os guardados vão se acomodando em nossas gavetas interiores. Inicialmente, engraçado, as coisas que doem ficam mais. Como temos cicatrizes! A vida foi causando essas feridas que nos acompanham até o fim. Nós somos como uma tartaruga, nós carregamos a casa. Essa casa são as lembranças. Nós não poderíamos testemunhar o hoje se nós não tivéssemos por dentro o ontem, porque nós seríamos uns tolos a olhar as coisas como recém-nascidos, como sacos vazios. Nós só podemos ver as coisas com mais clareza e mais nitidez porque temos um passado, compreende? Ele vem se colocar, ajudar a ver e a compreender o momento que estamos vivendo.”  (p.30-31) Conversações com Iberê Camargo – Lisette Lagnado.

“Inspirado por uma ética de auto-superação, comum aos expressionistas no sentido lato, a poética de Iberê Camargo seria uma declaração enfática em favor da repotencialização constante da vida. O real será movimento, esforço e ânsia de realização. (…)” RONALDO BRITO, 1993

A casa é pequena e a vida fica toda na vitrine.

Foi o que escrevi. Ao reler percebo a sensação morna do transe na madrugada. Nostálgico, dramático, no mínimo estranho. Quero embalar-me nas  emoções. Deveria ser racional, usar a lógica para ver o outro como ele realmente é. Fria ou incompreendida?

A casa está bem gostosa no seu mínimo… Penso. Há qualquer coisa de trágico na “queda” livre… Perda de poder. Pessoas se matam, enlouquecem ou vendem a alma pela riqueza. É como envelhecer. A decadência é vil, usurpadora, cruel. Nunca estaremos prontos para as perdas. Competir é resvalar pondo em jogo o equilíbrio, a sanidade mental. Provação. Naturalmente compreendo a necessidade de interiorizarão. Cidade menor  pode ser fuga ou sobrevivência. Recriar a pequena casa. Refazer, refazer. É preciso largar, mudar para encontrar. Somos apegados a nós mesmos. Eu sei.