“Nas horas de perigo, a vontade de ainda ter esperanças fica imensa” (p.202) A citação se refere a Primeira Guerra Mundial.

“O primeiro susto causado pela guerra que ninguém queria, nem os povos, nem os governos, essa guerra que havia escapulido sem querer das mãos desajeitadas dos diplomatas que brincavam e blefavam com ela, transformara – se num repentino entusiasmo.” (p.203)

“Esse vagalhão se precipitou com tanta força e tão de repente sobre a humanidade que, cobrindo a superfície de espuma, fez subir à tona os escuros impulsos e instintos inconscientes do animal-homem – o que Freud chamou com perspicácia de aversão à civilização, o desejo de romper com o mundo das leis e dos parágrafos e de pôr para fora os antiquíssimos instintos sanguinários. Quem sabe essas forças ocultas também fizessem parte daquela louca ebriedade em que tudo se misturava: o prazer do sacrifício e o álcool, o desejo de aventura e a credulidade excessiva, a velha magia das bandeiras e das palavras patrióticas – essa ebriedade sinistra de minhões, que palavras mal conseguem descrever e que por um momento conferiu ao maior crime do nosso tempo um impulso violento e quase arrebatador.” (p.204) Stefan Zweig  Autobiografia: o mundo de ontem

Eu me excedo em transcrições. Tanto ou tudo foi escrito com tal precisão e perfeição! Sou a repetição em versão narcisa. Palavras me assustam. Sou, irremediavelmente, a mesma, heroína. A conversa tropeça e cai na rede de pequenas histórias. Amorosas, as melhores/maiores margaridas desfolhadas do jardim: únicas e íntimas. As melhores.

De guerra, ou gritaria, de prisão ou julgamento, teatro/palco/exposição. Sobrevivente sim. Não de doença ou quase morte. Ou de amor e de ódio, ou desencontros. Sobrevivente da vida ela mesma enquanto vida /viva. Da vida ela mesma no seu balanço… Cada texto um leitura. Ou releitura. O recorte é aberto: como/onde quiser. Ao gosto e ao desgosto.

Pintores pendurados nas escadas e na música de vozes invadem a minha sala. O dia seguinte, a festa. O edifício veste roupa nova. Elizabeth M.B. Mattos – novembro de 2019 – Torres com ventania  sem cor, neste novembro de frio, num arrepio de fim de ano terminando.

XICO STOCKINGER

MÍNIMA MEMÓRIA

Organização

Elizabeth M.B. Mattos

LPM / Porto Alegre / 2002

Outra história.

Mulher bonita na gentileza sedutora. Olhar inquieto, atento. Lento e manso. Pernas firmes e belas. Pés pequenos, perfeitos. Gestos leves. Pacífica.

O dia se escalda debaixo do sol. Pesadas cortinas me protegem: esperança de  meia hora, um dia, uma semana. Peguei uma taça de café.  Elizabeth M.B. Mattos – novembro de 2019 – Torres.

“A minha imagem era bastante romântica, e não me envergonho de dizê – lo. Para mim os Estados Unidos eram Walt Whitman, o país do novo ritmo, da futura fraternidade entre os povos […] pensei, portanto, em Manhattan com um sentimento aberto, fraternalmente largo, em vez da costumeira arrogância  do europeu. […]

A primeira impressão foi poderosa, embora New York anda não tivesse aquela inebriante beleza noturna que tem hoje. Ainda faltavam as caudalosas cascatas  luminosas na Times Square e o maravilhoso céu estrelado, que à noite ilumina as estrelas de verdade do firmamento com bilhões de estrelas artificiais. O cenário da cidade, assim como o trânsito, não tinha a generosidade ousada de hoje, pois a nova arquitetura ainda experimentava com muita incerteza os edifícios altos; mesmo o apuro do gosto em vitrines e decorações apenas começava, timidamente. Mas olhar o Brookling Bridge – sempre vibrando em movimento – para o porto, e caminhar pelas avenidas, esses desfiladeiros de pedras, era descoberta e fascinação o bastante, que depois de dois ou três dias evidentemente deram lugar a outro sentimento, mais virulento: o sentimento da solidão máxima.”(p.174-175)  Stefan Zuweig Autobiografia: o mundo de ontem

[…] talvez, um modesto talvez salta do sonho. Desejo abrir os olhos e estar lá! Ofuscada pelas luzes, ofuscada pelo sonho real, ofuscada. Estar em New York, descer na terra americana. O autor a descreve antes da Primeira Guerra, antes, antes. E já era meu sonho. As encarnações dos desejos. Elizabeth M.B. Mattos – novembro de 2019 – Torres

Acordei cedo: caminhada de passos. Ninguém na calçada.  Comprei bergamotas e bananas. Farinha de mandioca, limões e abacaxi. Alface, tomates e cheiro verde, pimentões vermelhos. Também os morangos. Vou fazer uma sopa. Lula saiu da cadeia / prisão. Não faz sol hoje. O verão não se apresenta. Ônix tomou banho, trabalheira danada! Troquei os lençóis. O resfriado ficou amarrado. Desliguei a televisão. Elizabeth M.B. Mattos –  09 de novembro de 2019 – Torres

Silêncio.  Vergonha se esconde no silêncio.  E.M.B. Mattos – 9 de novembro de 2019 –

[…] para sair de casa ou abrir a janela preciso perder a memória! E.M.B. Mattos – 8 de novembro de 2019

As coisas que te digo já não importam: nem o teu nome, nem o que eu sinto, nem este verão atrasado, sem pequena memória, nenhuma lembrança. Alerta preguiçoso. Já não me interesso pelo teu lugar, nem pelo meu. Nem pelos cães, nem pelo arvoredo. Nem quero te dizer daquilo ou do outro, esqueci tudo. Inclusive a vontade de ler, de pensar, ou que te amo, não sei. Terminou sem começar. Esqueci o que pretendia dizer. Camisa puída, urgência, ou café, sem passado, nem presente, nada interessa. Nem as palavras, nem o vento, nem o sol.

Pela fresta da porta vejo/percebo passos, eles passam. Magia de ir e vir.  Nem os dezessete nem os quinze, nem o sonho. Nada importa. A pensar que o que ficou para traz, a dizer sem palavra o que um dia importou, estranho vazio. Não. Estás, estou preenchida e estupefata com a indiferença. A tua. Resiliência. E nem me importa se o sol entra e queima, ou a chuva desmancha e deforma a terra. Barro / argila que o vento incansável modela. E o mar chegou na calçada, no jardim. Estou tão longe e tu estás tão perto! Guardei o suspiro, os teus braços no meu corpo. Quero / desejo que tenhas me guardado no teu desejo. Todo o plural da tua fantasia se derrama na minha. Bebi demais. Dói a cabeça. Perdi a referência da luz, escuro. Anoitece no meu dia. Nem uma taça de vinho. Apenas água. Esquisita química de amor. Teus olhos castanhos, tua pele descuidada, teus desejos ocultos: um jogo. As regras não me deste, então, distraída, e descuidada, assisto o jogo sem entender. As partidas de tênis, os nadadores a se superarem, as goleadas, os lances de encestar, cortar. Eu me entusiasmo com a violência do futebol. Eu não entendo. Uma dança perdida. Areia quente. Sol a queimar, devagar. Entro no mar para esquecer que te espero, mergulho e volto, mergulho. Segues jogando. Não vou te alcançar. Elizabeth M.B. Mattos – novembro de 2019 – Torres

Retorno. Volto. Retomo o passo. Esquisita espera, ansiedade. Serão pertinentes tantas e tantas cartas de amor? Simulacro da mesma e indefinida relação. Arrasto o pesado e latente estado de amor, sem amor. Penso na ponte  em Lot, e na França. Não quero voltar. Não quero ficar, eu irei.

O milagre pode, definitivamente, acontecer. Acredito nele. Em algum momento a virada. Mereço / quero resposta. Houve erro. Idade do impossível, ou da virada. Mário Quintana:  Leituras

Não leia romance, leia poesia. OU melhor leia dicionários – vá lendo os  Português Francês – Francês Português acaso um dicionário e nem pode imaginar o que germina e floresce na alma do leito do mundo e . Leu um dicionário é mais variado poético e inspirativo do que olhar uma vitrine de bric.” Os dicionários trazem uma catalogação do mundo e o início de todas as veias. Uma estante inteira de dicionários.  Preciso no Último Aurélio. Onde está o meu Petit Robert (ou Grand Robert) . Dois volumes com peso e ouro – vou caminhar pela rua dos Andradas, a Rua da Praia, – antes da beleza, das confeitarias, dos cafés – hoje, pobre! Invadida, mas fiel, segura, ainda as margens do Guaíba e segue para a Cinelândia, Correios, Museu, Bancos em mármore  e velha vida concentrada de um tempo que está lá dentro da gente. Ver Casa Mario Quintana, antigo Majestic que guarda dois cinemas, dois cafés, duas saudades. Dois caminhos pelas livrarias que á estão num trajeto