Amiga silenciosa, ocupada. Deves estar a correr, a pontuar o aqui e o agora entre os jogos e o trabalho, entre o parque e o amado. Igual fico a pensar que não vou te ver, e, quando nos reencontrarmos (num remoto dia), sequer vais me reconhecer, tanto o tempo se sacudiu dentro de mim! Arrancou a alma, recolocou, reorganizou, e a pobre alma se imobiliza assustada. E eu? Sinto cócegas. Agitada, tropeço nos chinelos, esqueço as frutas no balcão, penso em laranja e tangerina quando as uvas estão chegando… E durmo assim agitada, com os travesseiros voando pela cama. E te escrevo longas e detalhadas cartas que desaparecem depois, tal é a desordem… Encontro um bilhete teu, depois uma carta, depois um retrato. A presença presente da amizade. Elizabeth M.B. Mattos – dezembro de 2022 – TORRES
Quando eu te escrevo, imagino que possas estar ocupado, integrado, feliz ou infeliz, mas, completamente, distante da minha voz… Impossível alcançar tua mão ou encontrar a palavra certa para me aproximar. Algumas distâncias se tornam intransponíveis, o que foi tão fácil, quase banal, falar e contar histórias para ti, e tu contares dos sentimentos audaciosos, e, também daquela juventude tempestiva! Ah! Eu fazia conexões impossíveis! Aquela tua juventude era fatia perfeita entre sabores e fazeres culinários, a minha debruçada na janela a ver a banda passar… Colorido do dia diferente, no mesmo dia, lado a lado da memória. Ah! Tenho saudade sim. Não sei se tu podes sentir este cheiro nostálgico no que te escrevo, se é que te escrevo. Uma inibição na exposição de feira aberta! Represei este sentir: o escrever, o entendimento, e até o emocional respeito por estares a sofrer enquanto atravessas tempo incerto. Não sei. Quando te escrevo, pelo Amoras, registro o que faço, espio. Estou inteira: corpo e pensamento, mas não estou… A fantasia é a máscara, evidente, obscura: meu declarado amor. Elizabeth M. B. Mattos – dezembro de 2022 – Torres no meio das mentiras KJMCLYW
às vezes eu sonho teu sonho: voltar a estudar, voltar no tempo de acreditar no sol mesmo quando a tempestade alagou /encheu a terra… tanta água, já estou com sol.
não posso te dizer o que sonho na /com tua vida, apenas dizer que eu sonho teu sonho.
quero te dizer mil vezes, ou um milhão de vezes, te cuida!
presta atenção! e te cuida… Elizabeth M.B. Mattos – dezembro de 2022
amado amor, te cuida! atenção! olha para todos os lados, cautela!
quem sabe tu me sonhas também, e, nos damos as mãos!
um pedra, um livro, as batidas estranhas que sacodem a noite: o desejo de dormir e a certeza que o sono se esconde perdido no meu cansaço, e no incômodo do tempo a me agarrar… sono perdido! o filme, o desejo da releitura, o absurdo de reler se nem consigo ler os não lidos..
os olhos, os apertos e o desejo de dormir, dormir uma boa noite para acordar jovem, aberta, esperta…e voltar a ler / a escrever
vontade de dizer/conversar e estar com quem gosta dos livros, das leituras, dos filmes, das cores, de estar. ah! e não estar no meio desta atmosfero belicosa, desconcertante. as pessoas estão áridas, tensas, inquietas e sedentas: portas fechadas, janelas fechadas, coração serrado, mas em casas de cristal, tão exdrúxulo! Elizabeth M.B. Mattos – dezembro de 2022 – Torres
um beijo não resolve, é preciso / tem que ser um beijo dentro de um abraço / abraço prolongado, apertado, daqueles que o corpo inteiro se movimenta, participa, até os dedos dos pés…
David Herbert Lawrence
nasceu em 1885, o quarto dos cinco filhos de uma família de mineiros de Eastwood, Nottinghamshire. em 1930, Lawrence faleceu em Vence, no sul da França, aos 44 anos de idade. as três versões de O amante de lady Chatterley foram escritas nos quatro anos anteriores à morte do autor.
“Nossa época é essencialmentte trágica, por isso nos reusamos a vê-la tragicamente. O cataclismo já aconteceu e nos encontramos em meio às ruínas, começando a construir novos pequenos habitats, a adquirir novas pequenas esperanças. É trabalho difícil: não temos mais pela frente um caminho aberto para o futuro, mas contornamos e passamos por cima dos obstáculos. Precisamos viver, não importa quantos tenham sido os céus que desabaram.
Era esta mais ou menos a posição de Constance Chatterley. A guerra derrubara o teto sobre sua cabeça. E ela percebera que todos precisamos viver, não importa quantos tenham sido os céus que desabaram.” (parágrafos inciais do livro O amante de ledy Chatterley)
Uma cesta cheia de pães, queijos e alcachofras: cada dia uma novidade. Vida maravilhosa. Ou, apenas o gosto da saudade? Da descoberta dos bons caminhos.
Pela primeira vez, neste verão, fecho as venezianas… Faço escuro no meio da tarde. A liberdade desta janela sempre aberta: de dia e de noite, no inverno e no verão, quer chova ou relampeje significava, aberta à liberdade? Ao fechar, eu limito o fluxo? O que está a mudar dentro de mim?…Vou rever / pensar. Esqueço ou valorizo? A tensão desaparece aos poucos… verde, âmbar, o azul, um trago de ânis. Ou o cinzento: cores de todos os vinte lápis sobre a mesa… desenhar e colorir.
O lugar é aqui
O tempo é agora
Agora é aqui,
Aqui e agora: girassóis iluminados. Elizabeth M.B. Mattos – dezembro de 2022 – Torres
A rotina (ela se impõe exigente / dura) é inimiga da agitação. Não quer eventos, acontecimentos, nem surpresas. A rotina tem andar/caminhar, a passo preciso e cores definidas. Então, este final de ano se desenha, se risca, se agita com o tumulto dos abraços, dos beijos e da gritaria exigente da memória. Ah! estas gavetas derramadas, fotos derramadas, serões, conversas tão compridas, tão longas que a memória tropeça alerta, ao final, estamos todos exaustos… Tão completamente esgotados que o sono se converte em sonhos, sonhos coloridos, cheios de eventos e surpresas. Eu me pergunto se esta Elizabeth que acorda pode ser uma nova, uma desprevenida pessoa, com futuro e devaneios, e colorida. Sinto que as escolhas tropeçam atrapalhadas: qual a cor que o quarto deve ser pintado, e as estantes? Terão vernis ou serão, apenas, estantes, ou as quero coloridas. A grande televisão assume sua majestade! A janela parece maior e o tempo, o tempo engordou cheio de novidades! É a visita e aquela saudade acumulada que se espalha, tão liberta! Encrespa e se impõe desejo! O sono se pergunta inquieto: onde estou? Tempo escuro neste sombrio dia chuvoso, aqui em casa tem fogos, jogos, música e outra Beth chegando… Elizabeth M.B. Mattos – dezembro de 2022 – Torres
E os cheiros se acomodam. Amanhã de manhã já estaremos a conversar susurrando…
Não deves ler a citação pela citação, mas seguir a trabalhar o possível caminho, quer dizer, continuar a pensar no que não foi transcrito, no que deve estar antes e depois da citação: autor / texto por inteiro. O motivo do recorte, o íntimo, o segredo de quem pode estar atrás destas palavras? O já dito, escrito / já pensado. Então, insisto… Elizabeth M.B. Mattos – novembro de 2022 – Torres (Chove. Chove muito. Escuto a música. A noite tamborila, envolve. Pedro voltou para São Paulo – revolucionou minha alma/espírito, e este agito de vida me encanta! Sacudita eu sinto / sei que o presente foi o rastro e aquela alegria boa do amor.)
“A maior parte das pessoas tem a fantasia embptada. O que não as toca diretamente, o que não atinge duramente seus sentidos com sua ponta afiada quase não as excita. Mas se acontece diante de seus olhos, perto da sua emoção, ainda que seja algo insignificante, logo desencadeia nelas uma paixão desmedida. Então, de certa forma substituem a rara simpatia por uma veemência exagerada e inadequada.” (p.11) Stefan Zweig 24 horas na vida de uma mulher
algumas alegrias são incompartilháveis-, incompartilháveis porque o espaço entre uma hora e outra, ora, ora,…não há minuto ou segundo desocupado = sou /estou feliz!, e a chuva lava qualquer possibilidade de amuo ou tristeza. ah! a vida tem estas certezas certas! Elizabeth M.B. Mattos – novembro de 2022 – Torres com bastante, muita chuva a molhar os gramados, encher a lagoa e o mar…
amoras azuis 