Vender a alma, o carro, os quadros, a casa. Pagar as dívidas, e ganhar horas, dias, meses, anos! Sufoco na música… Escondida nos livros.  E tu me dizes ‘ Temos que ser competentes, para sermos loucos.’ A terrível loucura do ideal. Por que tanto desespero? Vamos apenas entregar a palavra à maresia, pras ondas, pro sal da praia e respirar.

“Tua memória há sem que houvesses,

Teu gesto, sem que fosses alguém.

Como uma brisa me estremeces

E eu choro um bem…”

Cancioneiro. Obras Completas – Fernando Pessoa (p.187)

Nesse momento, você é minha “gaveta de guardados”…

Iberê Camargo

“... porque no decorrer do viver eu entendo que a vida é uma caminhada. Esses ciclistas são caminhantes. No fundo, sem meta. São seres desnorteados. No andar do tempo, vão ficando as lembranças; os guardados vão se acomodando em nossas gavetas interiores. Inicialmente, engraçado, as coisas que doem ficam mais. Como temos cicatrizes! A vida foi causando essas feridas que nos acompanham até o fim. Nós somos como uma tartaruga, nós carregamos a casa. Essa casa são as lembranças. Nós não poderíamos testemunhar o hoje se nós não tivéssemos por dentro o ontem, porque nós seríamos uns tolos a olhar as coisas como recém-nascidos, como sacos vazios. Nós só podemos ver as coisas com mais clareza e mais nitidez porque temos um passado, compreende? Ele vem se colocar, ajudar a ver e a compreender o momento que estamos vivendo.”  (p.30-31) Conversações com Iberê Camargo – Lisette Lagnado.

“Inspirado por uma ética de auto-superação, comum aos expressionistas no sentido lato, a poética de Iberê Camargo seria uma declaração enfática em favor da repotencialização constante da vida. O real será movimento, esforço e ânsia de realização. (…)” RONALDO BRITO, 1993

A casa é pequena e a vida fica toda na vitrine.

Foi o que escrevi. Ao reler percebo a sensação morna do transe na madrugada. Nostálgico, dramático, no mínimo estranho. Quero embalar-me nas  emoções. Deveria ser racional, usar a lógica para ver o outro como ele realmente é. Fria ou incompreendida?

A casa está bem gostosa no seu mínimo… Penso. Há qualquer coisa de trágico na “queda” livre… Perda de poder. Pessoas se matam, enlouquecem ou vendem a alma pela riqueza. É como envelhecer. A decadência é vil, usurpadora, cruel. Nunca estaremos prontos para as perdas. Competir é resvalar pondo em jogo o equilíbrio, a sanidade mental. Provação. Naturalmente compreendo a necessidade de interiorizarão. Cidade menor  pode ser fuga ou sobrevivência. Recriar a pequena casa. Refazer, refazer. É preciso largar, mudar para encontrar. Somos apegados a nós mesmos. Eu sei.

“Temo a vida subjetiva e recuo ante qualquer empresa, vontade, ou promessa que me obrigue ou me realize; tenho o terror da ação e não me sinto à vontade senão na vida impessoal desinteressada, objetiva do pensamento. Por que isso? Por timidez. De onde vem esta timidez? Do desenvolvimento excessivo da reflexão, que reduziu a quase nada a espontaneidade, o impulso, o instinto e por isso mesmo a audácia e a confiança.” (p.84) Diário Íntimo de AMIEL

Às avessas, primeiro a alma, primeiro por dentro, primeiro o pensamento, a ideia de ser alguém; e depois o vulto que se confunde na imaginação e custa a entrar um dentro do outro. Duas, três, quatro fotos pelo correio. Sem cheiro. Olhos pretos, cabelo tão escuro! Pele morena, corpo pequeno. Óculos grandes, os de sempre, mas ainda não é ele. A imaginação caminha pro lado contrário. Unhas retas, longas. Particularidades. A boca se abre num sorriso entregue. Observo os gestos lentos, nervoso. “… é quando não se espera mais nada para si mesmo, que se pode amar.” Outra  vez Amiel. Ombros pequenos. Palavras espremidas no encontro. Atropelo sem lógica. E o abraço é fundo, demorado. Esqueço. Fico quieta na curva do seu corpo. Somos dois malucos exercitando, alegremente, as melhores fantasias. Somos bons nisso. Em que mais seremos bons? Vontade de comer esta loucura. Engolir. Controlar. E ficamos esperando que aconteça o tempo, a hora, a normalidade. Mãos dadas sem pânico, sem aquele medo doente de explodir. Eu te espreito. Os primeiros toques esquerdos, os nossos. Doce, tranquilo de paz. Observa, quando olha. Escuto tua voz e penso que teus olhos espiam, antes de ver. Imaginação. Nascente de Tua Memória Há Sem que Houvesse

Coisas de tanto tempo! Elizabeth M.B. Mattos – agosto – 2013 – Recife

“Temo a vida subjetiva e recuo ante qualquer empresa, vontade, ou promessa que me obrigue ou me realize; tenho o terror da ação e não me sinto à vontade senão na vida impessoal desinteressada, objetiva do pensamento. Por que isso? Por timidez. De onde vem esta timidez? Do desenvolvimento excessivo da reflexão, que reduziu a quase nada a espontaneidade, o impulso, o instinto e por isso mesmo a audácia e a confiança.” (p.84) Diário Íntimo de AMIEL

Tudo importa. Cada lembrança! Saudade do tempo que não teremos. Quero aquietar-me nos teu abraço. Se existisse um sempre eu queria que este sempre fosse você. Não pode haver medo de perder o que não se conhece… Temos a fantasia e a possibilidade de. Digo sem me fazer entender. Somos como o mar. Inconstantes? Quebramos na areia… Esparramamos vozes! E precisamos do toque. Segura minha mão. Elizabeth M. B. Mattos 2013 – Torres

Ventilas o assunto da forma justa. É tudo misturado mesmo. E as ‘queixas’ são disfarçadas, as minhas nas dela, as dela dentro das minhas. As mesmas. Caímos em armadilhas, e o susto sufoca no grito. Se concordássemos… Mas exasperam, aborrecem…

É esponja, é molhado, é áspero. É viver. Complicado ser pessoa.

Cartas e histórias. Uma tela, um texto, narrativa completa. Pesquisa, resultado. Ou vulto, circo, nada, resultado. Uma única carta entre muitas, como esta de Iberê. O tempo não devolve as omissões, fica o lamento. Nem as dores. Nenhum amor… O que deixou de acontecer, apenas não aconteceu. Transito no vazio da desordem interior. E se hoje preciso tocar foi porque ontem não avancei nenhum passo. Eu me escondi… Elizabeth M.B. Mattos – Porto Alegre – 2013 –

Na foto, eu jovem.  No fundo, o óleo sob tela,  Carmélio Cruz – 1966 – Porto Alegre e fotos de Iberê Camargo com Pedro.  Viúva Lacerda – Humaitá – Rio de Janeiro.

“Porto Alegre, 25 – 02  – 1994

Querida Beth,

Mas como sou amarrada”, me dizes. Concordo. As dificuldades estão em ti, tu as cria e as alimenta. Por favor, reflete sobre esta frase de Rimbaud: ”Por ser gentil, perdi minha vida.” Vejo teus sucessivos hóspedes ocupando-te as férias, ocupando-te o tempo todo. Torres é um balneário que dá status. Nada melhor para esses teus amigos de areia, do que bronzearem a bunda com pouca ou nenhuma despesa. Seria melhorque ficassem em suas casas e enchessem uma bacia de água salgada e enfiassem o rabo dentro, melhor que interferirem na vida alheia. Não encontras uma ocasião para vir por que realmente não desejas. Estelita que se prontificou em te ajudar, até hoje aguarda a tua resposta. Ela não entende o teu silêncio. Falo-te assim duramente porque sou teu amigo de verdade. Sabe Beth, nós precisamos viver com verdade. Eu estou gravemente doente. Agora, tenho uma febre permanente que me deixa muito excitado. Se não aceitas o que eu disse, esquece e perdoa. Nossos abraços, nossos beijos

 o Iberê.”