Dia sem data, sem enfeite, sem bastão. História abarrotada de estórias…Fantasia colorida, enorme e poderosa. Estou a me estranhar na lembrança embaçada. Irritação sem borda, um mar muito maior, muito maior. Sem margem. Estorias amontoadas: os quadrinhos, as nossas revistinhas, e a água quente, aquecimento, refrigeração e excesso de informação! Poder americano familiar…, vamos lembrar. A pensar em tardes de matinée com filmes de faroeste. Se eu pudesse definir o volume do meu grito! ElizaBeth Mattos, ainda abril de 2020 – Torres

Acorda manso, o domingo.

Atrasado para o azul,

assustado pela inquietude atordoada de tanto sono.

Sono pesado, agotado e turbulento deste sábado,

sexta-feira surpreendida e definitiva,

com cores do Brasil.

Não pode ficar assim,

não pode ser café com leite,

nem varrer e varrer, nem lavar com tanto sabão.

Suco das amarelas laranjas,

manga a escorrer de prazer, colorido com vermelho e riscas…

Limão. Gosto definido do limão! Muito verde.

Quero cerejas.

A receita das panquecas não é nova, nem as luzes destas lamparinas.

O domingo escorrega, esfola joelhos, sacode braços agitado.

Elizabeth M.B. Mattos – abril – Torres

Água pedras ventania e loucura, desvario. Terminou. Terminou antes de começar. Loucura total. Loucura! O que vai sobrar?  Um dia que o Brasil se quebrou como uma janela estilhaçada… Somos nós as testemunhas do grito de guerra! Elizabeth M.B. Mattos – 24 de agosto de 2020 – sexta-feira – Torres – Porto Alegre – Brasília – Rio de Janeiro – São Paulo (…,todos os torpedos atingiram o alvo, estupefata! estarrecida!)

je sais que tu es là, je sais qu’ il est trop tard

o terror de ser homem. de ser eu como eu sou passa por estar envolvida, embrulhada no conceito de vida, no conceito da vida do outro, na imaginação do outro, e neste afã de agradar/participar nos corrompemos / e fazemos até o que não sentimos, no fingimento de ainda amar/ te amar/ te amar tanto!.

a única coisa que não muda em mim é o meu passado. o passado costuma ser estável, está sempre lá, belo ou terrível, e lá ficará para sempre. Tu, Tu como tu és no meu sonho, como tu foste na minha vida é ficção, não existe. Tu, tu como te sonho é sonho…………………………….., sonho / sono pontilhado e insone. Não compreendo. Um amontoado de pequenas mentiras, não tuas contigo, minhas comigo e também nossas. Afinal, não existimos. Estás na tua vida, estou na minha vida, e não temos mais tempo para esta bobice toda de apaixonar. As marcas.

Lembro quando Jorge me comprou um Santana em 1988 / carro lindo com um pouco de verde na cor, como meus olhos, tirou da loja/zero. Pobre Jorge! Adorava carros! Eram prazer e inferno e nós tínhamos os seis filhos (os dele, os meus e a nossa) em casa, e todos exuberantes na alegria e disposição. Em muito pouco tempo o carro bateu quatro vezes! Uma na minha mão. Que loucura! Numa das vezes Marcelo Coufal estava em Santa Cruz do Sul para disputar um campeonato de golfe (tirou terceiro lugar), e  pode me ajudou a encaminhar as coisas/ resolver com mecânicos. Com tantos filhos a vida poderia dar/ter estes giros e sair toda do lugar em acasos desastrados. Jorge tinha ido para Rio Pardo passar um tempo…, como se não acompanhar estas travessuras do/com o carro pudessem ser “não acontecer”. Como  tudo se mistura numa confusão de referências. Onde estavas nesta ocasião? Não no campeonato de golfe. Elizabeth M.B. Mattos – abril de 2020 – Torres

Estou perto, bem perto da serenidade. Como aconteceu o impossível? Horas extras de sono, almoço organizado, tarde escondida num filme qualquer, numa ideia. A japonesa  ensina arrumar, especial… Ainda não terminei, mas dei dois passos: as roupas, eu gosto, não gosto, importa, não importa, e tudo muito perto da limpeza do olhar um para outro, do fazer juntos. O amor se arruma assim, juntos. Escolhas são futuro. Caminhei muito pouco. Não liguei notícias, não sei se o mundo melhorou, sei que vai mudar, muito, tanto! Um registro pequeno. Decidi (por agora, agora, um pouco, talvez…, decidir difícil!) que preciso voltar, e voltar precisa de letras. Beth Mattos – abril de 2020 – Torres

Ninguém mais recolhe pedras, ou já levaram todas, não sei.  Nem existem coloridas, mas formas, texturas, bonitas e… Devem existir. Sou do tempo de colecionar tampinhas, botões, caixas de fósforos, vidros de perfume. E agora este descartar urgente. Céus! E ninguém me escolheu, ou eu não vi…Quanta estranheza se amontoa!

Estas últimas cartas: memória saltando das páginas, das letras. O esbarrão na juventude de ser eu e tu, tu e eu a caminhar até o Farol naquela Torres mansa de 1964. Tudo ainda poderia ser diferente / outro futuro / outro hoje. Não lamento, não lamentas, fantasiamos  agora / nos esbarramos / e pensamos em outras vidas, outros poderes, outra música, outras cartas, outro jeito de amar. Outro eu, outro tu. Quem sabe um nós dois? Beth Mattos – abril de 2020 – um beijo meu querido – ainda em Torres

Costumo pensar nesta casa como sendo um barco. Um velho navio a vapor cortando a custo o rio lamacento. A floresta imensa. A noite em volta. E os livros…, estão cheios de vozes. Eu espero uma carta, um tempo de ancorar. Há de conter teu amor, revelações, e sustos, talvez o medo que por estes dias as pessoas transpiram, respiram. Abro tua carta, e logo vou para casa. E lembro o passado. o nosso. Tão carentes de um bom passado andamos nós todos, e em particular aqueles que por esta triste pátria nos desgovernam, governando – se. Obrigada por estares comigo na lembrança da rua Vitor Hugo, 229 – Petrópolis da infância e juventude. Beth Mattos – abril de 2020

Quero voltar para dentro de mim, nada mudou na rotina, mas mudou / fugiu/ correu ou estagnou, não sei. Vivo reclusa mesmo. Mas os que não viviam assim, os que se assustam mais do que eu? Porque tenho medo. E nem sei que medo é este… Ronda. E o mundo? Agradeço a luz da lagoa. As janelas abertas para o sol. O verde!, e esta alegria toda que se debruça. Enquanto escrevo, mesmo escrevendo, ou caminhando pela casa, posso levantar os olhos do livro ou me debruçar na janela e o azul o verde os lilases e o amarelo me surpreendem… Tenho a mão de Deus no meus ombros. Beth Mattos neste abril estrangulado / aflito de 2020.

“Enquanto esperamos, vivemos num corredor cheio de sombras; tateamos nas trevas. Falta – nos uma alavanca; a terra desliza sob os pés; o ponto de apoio nos falta a todos, literatos e escrevinhadores que somos. Para que serve isto? A que necessidade responde esta tagarelice? Da multidão até nós, nenhuma ligação. Tanto pior para a multidão, tanto pior para nós, nenhuma ligação. Mas como cada coisa tem sua razão, e como a fantasia de um indivíduo me parece tão legítima quanto o apetite de um milhão de homens, e como ela pode ter seu lugar no mundo, é preciso, abstração feita das coisas e da humanidade que nos renega, viver para a vocação, entrar numa torre de marfim de lá, como uma bailarina com seus perfumes, ficar sozinho com nossos sonhos. Às vezes, tenho grandes tédios, grandes vazios, duvidas que me desfiguram em meio a satisfações ingenuas.Pois bem! Eu não trocaria tudo isso por nada, porque me parece, na minha consciência, que eu cumpro meu dever, que eu obedeço a uma fatalidade superior, que eu faço o Bem, que eu sou Justo.” (p.67) Gustave Flaubert Cartas Exemplares – Organização, prefácio e notas de Duda Machado. Coleção Lazuli – Imago

Preciso voltar a ser eu, nos textos, no olhar, no poço, no jardim. Não compreendo porque estou a esquecer de mim.

“Os outros, os mais dignos, ainda esperavam uma carta na penumbra da caridade pública, morrendo de fome, sobrevivendo de raiva, apodrecendo de velhos na refinada merda da glória. De modo que quando o Coronel Aureliano Buendia o convidou para promover uma conflagração mortal que arrasasse com todos os vestígios de um regime de corrupção e de  escândalos sustentado  pelo invasor estrangeiro, o Coronel Gerineldo Márquez  não pode reprimir um estremecimento de compaixão.

–Ai, Aureliano — suspirou –eu já sabia que você estava velho, mas só agora é que percebo que você está muito mais velho do que aparenta.” (p.218) Gabriel Garcia Marquez -15 edição – Cem anos de solidão

E eu ainda posso sentar para te escrever uma cara, ajustar as frustrações, te dar uo m amontoado de coragem para que venhas dormir aqui, e aqui ficar em quarentena. Passaríamos a mão sem falar. Depois ias contas ou ias ficar quieto espiando as minhas corridas doméstica.

Danada memória -lembrança que volta pulando assim mesmo depois de esquecida,  Gostar poderoso que grita, diz / canta e não sai de dentro de meu apartado aflito… Volta, lembro, tenho por ti tanta saudade e lembrança, tenho, ficou . Aflita….carta.

A minha caçula memória poderosa. Saudade apertada de alguém que veio do nada, das canchas, dos bailes, Isso pode? Não sei. De repente eu gosto. Gosto de cada palavra. Gosto de cada jogo e todo o sentimento me envolve, Beth Mattos

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