If you have formd a Circle to go into

Go into it youself & see how you would do

Se você fez um círculo para se entrar

Entre nele você mesmo, e veja como se sai.

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The errors of a wise man your Rule

Rather than the Perfections of a Fool.

Guiam – te mais os erros do sábio

Que as perfeições do otário.

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If you play a Game of Chance know before you begin

If you are benevolent you wil never win.

Num jogo de azar, saiba antes de jogar

Que a benevolência não te faz ganhar.

William Blake

Escritos – edição bilíngue – Rebeldes Malditos – Tradução de Regina de Barros Carvalho

Não sei se este  livro fica ou vai. Espero a chuva. Arrumo, limpo, separo. Sinto falta de alguém para ler em voz alta, ou me escutar. Chatice de ser eu mesma. Estes hábitos cavernosos excluem… Como companheiro, quero, se querer ainda posso, um homem simples no fazer e no viver: terno amável e amado e livre e laborioso. Um beijo e outro beijo. Beth Mattos, chove no sol. Como está calor! Dois minutos abro a janela, logo seguro o refrigerado, recuo, fecho a janela. Elizabeth M.B. Mattos – junho de 2024 num outro ano qualquer do passado – todos são presentes.

Levantei para escrever um segundo, uma frase, preciso me apressar neste tempo. Simone de Beauvoir, em Mulher Desiludia: “Em minha idade temos hábitos que freiam a invenção. Cada ano que passa fico mais ignorante.”(p.11) E cada dia fico mais inquieta, vaga, caminho em lapsos de alegrias ou soluções, ou me interrompo com nostalgia apertada. Ora o campo, ora a cidade ou ainda a beira do mar. Hoje a foto da rua José Picoral devolveu serena lembrança! Tempo de tanto tempo! O prazer devolve questões existenciais:

“- Evidentemente, como você vive para os outros, vive também por eles  – disse- me. – Mas o amor, a amizade, é isso: uma espécie de simbiose.

–  Mas, para alguém que recusaria a simbiose, seria pesada?

–  Nós pesamos para as pessoas que não nos querem quando as queremos, é uma questão de  situação, não de caráter.”(p.125)

Jogo incômodo de ser/estar/ficar sob a mira de um amor amado, de uma amizade ferida. Das questões. Perguntas. depois de uma certa idade, passados vinte anos, depois de termos perdido o encontro…, não faz mais sentido voltar. Eu deveria ter aprendido inglês, deveria, mas não sei, não era importante. Amanhã vou estudar. “A pavorosa descida ao fundo da tristeza!” (p.126) Amanhã. Elizabeth M.B. Mattos – janeiro de 2019

Aquilo que dói e continua doendo. Aquilo que respira enterrado. O equívoco. O monstro que alimento e me espicaça. A leitura poderá sufocar. Ou a vida salva e transforma.

Sim. Existe o que aparentemente nunca existiu, pulsa no interior. Dificuldade para entender a guerra. Quem fugiu da Alemanha, mas em algum momento compactuou porque era alemão. Eu me sinto amassada, triturada pela leitura. Não sei se quero esta memória. Günter Grass se desdobra com veracidade, coragem, total nudez. Como é difícil dizer a verdade. A ficção é tão confortável! Se fazer personagem num Eu… Dizer a verdade, escrever sobre o que foi/é a verdade…, e mentir. Difícil! Tropeço na leitura. Será que eu quero alguma verdade? Elizabeth M.B. Mattos. Torres – 2019.

“… a recordação assemelha-se a uma cebola, que precisa ser despelada a fim de que seja exposto o que então pode ser lido letra por letra…” 

“Mas eu cresci e cresci. Já com dezesseis anos, quando cheguei ao trabalho obrigatório ao reich, consideraram que eu crescera o que tinha de crescer. Ou será que por fim medi 1,72m apenas quando me tornei soldado e sobrevivi só por sorte ou por acaso ao final da guerra? Nem cebola nem âmbar dão importância a essa pergunta. Os dois preferem saber de outras coisas com mais exatidão. O que há de encapsulado: o que foi engolido com vergonha, segredos que sempre de novo trocam de roupagem. Aquilo que ocupa seu ninho como os ovos de piolho nos cabelos. Verbos evitados verborragicamente. Estilhaços de pensamento. Aquilo que dói. E continua doendo... (p.59) Günter  Grass Nas peles da cebola

Aquilo que dói e continua doendo. Aquilo que respira enterrado. O equívoco. O monstro que alimento e me espicaça. A leitura poderá sufocar. Ou a vida salva e transforma.

Velhas e incansáveis citações. O livro me perturba, estremeço. Preciso me agarrar ao corrimão e descer as escadas devagar. Subir parece mais fácil.

“-Não sei se me faço entender… Se queremos andar, caímos. Já a noite, todavia, anda muito certinha desde milênios. Isto é, certinha relativamente. Na grande viagem ela também oscila um pouco na ‘bitola’ por causa das folgas e apertos a que os sábios chamam mutações e processões…

De fato íamos num embalo.

-Ah! A noite! Vai atravessando estas bandas, desmesurada e compacta, preservando o que recebeu do dia, guardadora fiel da contingência legal do tempo horário… Sim, realidade opaca, não imóvel nunca mas sempre conteúdo e medida, instante e sucessão, ela é indiferente e cega, cega e inumana…

Pensei comigo: ‘ Meu tio deixou de ler os clássicos, anda agora a ler ciência e filosofia…” (p.21) José Geraldo Vieira A Ladeira da Memória

Eu me salvo a cada parágrafo. Beth Mattos

Droga! Indigestão. Contar e perguntar lava o passado, alveja, perfuma a vida. Danadas lembranças/memórias se abrem expostas, machucadas. E tudo empurro… Há de haver um buraco bem grande para se enfiar com elas, e depois volto ilesa. Viver é tão bom! Estou com Günter Grass “Porque e também aquilo tem de ser lembrado. Porque poderia faltar alguma coisa petulantemente dando na vista. Porque quem foi que e quando foi que caiu no poço, e isso quando já era tarde demais: meus buracos tamponados apenas mais tarde, meu crescimento irrefreável, minhas relações linguísticas com objetos perdidos. E também este motivo de ser mencionado: porque quero sempre ter a última palavra.

A recordação ama o jogo de esconde-esconde das crianças. Ela se escafede. Inclina-se a embelezar as coisas e gosta de enfeitar, muitas vezes sem motivo. Ela contraria a memória, que se mostra pedante e, quizilenta, quer ter sempre razão.” (p.10) Nas peles da cebola – tradução de Marcelo Backes, Record, 2007 – Rio de Janeiro

Minha amiga Solange está certa, o aperto que aperta e estrangula se gruda na finitude da vida, agora, nesta idade, tenho certeza, mínima certeza, se sou lúcida e lógica ou coerente e pessoa, vai terminar a festa no por do sol. Elizabeth M.B.Mattos – janeiro de 2019

História travada. Vazia de sentido. Sem personagem, nem divagação. Inteligente, emocionalmente, atrapalhada. Boneca mimada, brinca desconfiada entre acertos certos. Encabulada, escondida. Casa ruidosa. A mãe acende um cigarro depois do outro entre costuras bordados, enxovais. Um armário cheio de portas, depois de abrir a primeira, uma alavanca, outra porta se abre. Bom esconderijo aquele.  Livros se enfileiram nos seus olhos.  Sabe – se o que pode e não se pode fazer. Seguindo sinais na rota, tudo é possível. Elizabeth M.B. Mattos – janeiro de 2019 – Torres

Voltar ao lugar certo: revisitar o jardim das hortênsias encher o bolso de pedras redondas. Passar o café, esquentar o pão. Geleia e manteiga. Descascar frutas. E o dia se confessa tranquilo e feliz. Beth Mattos – Torres janeiro de 2019

Na caminhada matutina escuto a conversa: “ele me pediu para comprar ração, sabes o que fiz? Comprei, mas coloquei veneno. Morreram aqueles cães todos… É, eu não gosto de cachorro. Depois tive um vizinho que não limpava o pátio…” Etc, etc. E do mundo, e das pessoas ele gosta? Deve ser um espécie particular enojado. E mata cães e gatos. E o homem obsessivo segue a limpar a lagoa. Eu apressada. Posso julgar o cruel homenzinho? Estou numa lua diferente. Beth Mattos janeiro de 2019