[A doença do sr. Keuner]

“Por que está doente?”, perguntaram ao Sr. Keuner as pessoas. “Porque o Estado se acha em desordem“, respondeu ele. “Por isso também o meu modo de vida não está em ordem, e meus rins, meus músculos e meu coração ficam em desordem.Quando chego à cidade, tudo anda mais rápido ou mais lento do que eu. Falo apenas com quem está falando, escuto quando todos escutam. Todo o proveito que ganho do meu tempo vem da confusão; a clareza não traz proveito, a não ser que apenas um a possua.”  Bertolt Brecht

Não sei medir o apressado da leitura nem o quanto posso ser lenta para terminar o/um/ ou dois livros… Ou uma página de amor apressado/ malvado. Intenso tempo despedaçado sofrido arrastado atropelado  e encantado. Descabelado como gosto de usar, ou melhor,  atabalhoado, real e fantasioso. Qual é a medida? Não sei.

Quem escreve só começa a respirar quando produz/escreve/ diz… Verdade parcial. Tem grito sobressalto gemido. Há tempo de divertir, tempo de arrumar, lavar.  Tempo de doçura. Há tempo de fechar a porta. Tempo da preparação. Há o tempo sol/luz gloriosas janelas abertas. Tempo de não existir, desaparecer. Não falar, nem ouvir. Tempo de dar voltas e voltas pela lagoa. E aquele precioso tempo do vazio completo em que o tédio parece constituir o próprio tecido da vida. Mas é virando a página de cada história que respiro. Ficam os/as/ tantos /muitos personagens: mentiras verdades fatos sentimentos de raiva e amor. Eles aparecem desaparecem se estratificam… Como a página virada do livro. A página escrita de um Diário, o prazer de um sábado que termina e se atira no domingo manso da Páscoa. Penso que se atirar no mar, no rio, nadar é coisa boa. Elizabeth M. B. Mattos abril de 2017 – Torres

“És um amor perdido não esperava encontrar“. Indigno ou achado amor. Perdido achando. Jogo de palavras brinquedo/ estória no jogo. Amor amor. O que é mesmo que sabemos de/ com /sobre amor. O toque do beijo. Aquela coisa física inexplicável e fugaz “acordando do sonho acordado que sonhamos juntos“. E não existe mais nada que estes versos a martelar sonho insônia tristeza nostalgia apatia tristeza. E  lembranças de amores amados encanto do encontro com outro, o não amor. O que são se já não são? Outro beijo outro caminho descaminho. E me pergunto por que invadir entrar insistir se te escondes no achado. Eu me perco neste não / descaminho “ouvindo o marulho do mar.” Afinal quem sou eu que não sou que na sombra sofro  o desamor deste nada. Fantasma errante que se assombra. Não sabe o rumo, assombra. O que é mesmo viver e viver nesta asfixia de dor e de nada. “Juventude de dois velhos namorados,” ou de dois enamorados velhos. Elizabeth M.B. Mattos

Chegou Roberto. Chegou o livro. Obrigada. Em remota lembrança escuto tua voz dizendo/mencionando o projeto. Também lembrei de nós quatro: Fátima e o Flávio …  Tu tão meu herói …  Lembro deste livro. Linda a edição.  Feito criança patino na saudade. Saudade do Rio, deste Rio de Janeiro que amo. Rio de Janeiro alegre felicidade sensação de juventude livre. Copacabana sem Ipanema. Tenho que me levar/ voltar como turista. Ler as cartas que não me escreves, sem mapa delimitado. Tenho ido/priorizado Paty do Alferes. Apego enviesado ao Geraldo. Sim, fico plantando árvores e me esticando por lá. Sou enraizada / grudada na nostalgia. Bobagem isso … a Viúva Lacerda não existe, a Laila não existe, Geraldo foi quase remoto, Carlinhos Lyra não canta, o Colégio da Providência não existe nem a Notre Dame existe … Rio de Janeiro foi um sonho dentro de alguns pesadelos inacreditavelmente assustadores. O colorido generoso ainda escorrega na memória. Estórias de contar a Prudente de Morais com aquele mar verde a me dizer bom dia e seguir meu último bocejo. Leblon, não a Gávea. Depois Búzios, e toda a geografia recheada de histórias Beth, Albertina e Elizabeth viajando pelas quadras jardins praças e no mar. Elizabeth M.B. Mattos

Pedro  e o Leonardo na Livraria Travessa. E o Rio de Janeiro o meu Rio de Janeiro  Pernambuco, e Recife, e Torres e o mar,  sempre o mar, a praia e o mar

Quando  nos reencontramos com o amor depois dos 70 anos… O que acontece? A vontade insana da juventude nos abraça. E  não se pode vender a alma pro diabo. Há que resistir, aguentar o tranco. Viver tem destas surpresas. De repente sai tudo do lugar.  Elizabeth M.B. Mattos – abril de 2017 – Torres

Celso, Celso ! Lindo o poema! Voltei num tempo que sequer vivi, mas voltei para te encontrar. Estranho! Apenas senti. Muito estranho tudo isso. Justo neste momento de perda, o encontro sem encontro, eu reencontro.  TRaavadaaaaaa eu estou, sem tempo. Filhos netos chuva sol trovões eu cansaço. Desanimo. Risos. Tudo acontece ao mesmo tempo. A vida assim nesta pressa toda de ser vida… (Pensei em transferir o poema pro Amoras,  já estamos no Amoras.) Obrigada por estares, afinal, a me devolver o mar. Assim me levas a fazer este passeio… estamos na beira do mar. Muito bom caminhar contigo de mãos dadas em direção ao rio Mampituba. O mar conversa. E.M. B. Mattos ( ainda ) sempre. TORRES

O mundo se descreve pelo pecado original. Culpa da mulher. Da maçã. E tudo se reescreve na tentação. A corrupção se inicia de dentro para fora na relação primeira. O poder de transformar. Erradicar o veneno. Compreender o processo que leva/envergonha/ arrasta o país até a tal latente corrupção. O que existe dentro de cada um? Preciso entender quem sou/e como sou. Lá estará a resposta, ou a possível explicação. Detectar/aceitar/ corrigir o início desta estagnada corrupção que paralisa. Esta corrupção interior, particular, a quebra, a maçã tentadora. Sou conivente com esta duplicidade. Sigo a necessidade de sobreviver absorvida pelo Eu. O que me conduz? Minhas próprias histórias mal contadas.  Enfim! Fica a pergunta. Maldito poder adquirido interno  e logo absorvido. O poder potencializa foco desejo. Situação cômoda qualifica esconde  Não importa quem se arrasta. Egoísmo cego engole o bom senso. Nós? Eu? Quem? Escravizamos sentimentos/ aviltamos relações/ chafurdamos na lama. Queremos mudar ou lamentar? Consolo no acaso. E ninguém é responsável.

“Chore e chorará sozinho! – Que mentira! Chore e achará milhões de crocodilos para chorar com você. O mundo está sempre chorando. O mundo está encharcado de lágrimas…, mas a alegria, a alegria é uma espécie de sangramento estático, uma espécie desgraçada de contentamento que transborda por todos os poros do nosso ser. Não se pode alegrar as pessoas apenas sendo alegre. A alegria tem de ser gerada pela pessoa: é ou não é. A alegria se funda em algo muito profundo para ser entendido ou comunicado. Ser alegre é ser um homem louco num mundo de tristes fantasmas. ” Henry Miller

A chuva parou e o mundo ficou mais calmo. Ontem a angústia. Hoje a doçura de me saber em casa. Vou curar esta fobia de ir/sair, ou melhor, do não movimento. Encontrar o eixo e estar no ir/vir/voltar/chegar.

A ideia do quarto-alugado é boa, um lugar pequeno. E coloco gerânios na janela. Eu te gosto. Nunca esquece disto, mesmo no silêncio. Sou esquisita, apenas isto. No reencontro, a fantasia com lantejoulas que só fazem sentido neste meu vestido de princesa. Sei que o príncipe não tem dor, nem sofre. Para eles as hortênsias, descabelados crisântemos não estão no jardim real. Apenas rosas, orquídeas, cravos amassados, vermelhos, sombra e prazer. As conquistas são galantes. Não existem jornadas, nenhum esforço. Tudo está completo para o príncipe, e de certo, para a princesa também. Elizabeth M.B. Mattos – abril de 2017 – Torres

Não irei viajar pela tua mão nem te seguir, não assim pendurada na pandorga. Eu te queria/ eu te quis escondido na caverna, e vieste. Se o mundo inteiro te chamava/atraía, sou/era eu teu singular, tua terra. Estupefatos! Espias velhos amores mais ou menos amados, e eu os amados mortos, despedaçados, mas paradoxalmente vivos. Vivos neste quintal transmutado, o laboratório. Vivos neste porão de memória, a tua e a minha. Rogéria nos cuida, e ficamos os dois escondidos.

Sou eu que tenho que contar esta história de amor descabido, estranho, e perdido tão logo achado como se fosse bruxa, feiticeira malvada. Tu me traíste com este franzido de nariz, este teu olho apertado e este sem jeito que tinhas para tudo que não fosse brilho. Aonde te escondes com esta vaidade palpitante e este poder partido majestoso. Telas aquarelas histórias de estórias misturadas.  Aonde é este teu castelo sem gramado, sem guerreiros? Encontro bem a jeito de amantes que se amam sem pertencimento. Chocolate vinho uísque quiche maçã e o inusitado. Telefones tocando. Respiramos dissemos escrevemos gravamos e traçamos.

“Ainda não criei coragem para escrever o depoimento sobre a minha vida privada, mas já estruturei o esqueleto do texto, que será na primeira pessoa. E tu gostas, de usar o português lusitano: ‘estou a ler’. ”

Descalços voltamos a Torres e dançamos. Dançamos nas dunas. Sorrindo Ah!… estes dois meninos velhos. Elizabeth M. B. Mattos – Torres. 2017

“Envelheço mas o sol pelo menos não me pune. Continua a nascer a cada dia.”

Pelo Menos, P.H.Filho

A HORA“E como vou morrer o mundo morre. No agora vem o ontem, e outros ontens, já sou tantos! Soa a hora. De acordo. Mas não sem sofrer a pena de abandonar tanto mundo. P.H.Filho

“Amar sempre me surpreende. Depois é que vou amando, mas não sem comprovações. Não é de ti que eu duvido. Me desdobra é estar amando sem sequer ter decidido nem poder deixar de amar.”

SURPRESA P.H.Filho

DESILUSÃO de ÓTICA

“Fecho os olhos e dou com o fundo do abismo. Sumir nele, fugir?

Abro os olhos e desapareceu …”

Paulo Hecker Filho, Aqui e Agora,  Porto alegre, 2003. Editora Alcance

Grande, bem grande. E se prolonga no que deveria ter sido uma varanda, agora envidraçada. A luz se espalha na peça. Além da cadeira de balanço tristonha a reclamar da palha escabelada do assento (precisa ser restaurado) o elegante armário de louro explica/ agiganta o quarto. Uma mesa redonda com diâmetro para acolher uma bandeja que comporte uma xícara de café um açucareiro um bule pequeno e um prato para dois brioches. Luz de um abajur de alabastro, uma escultura com dois personagens, um inclinado sobre o outro, voltados para a pequena cadeira estofada de couro castanho avermelhado. O lustre central tem cúpulas com listras apertadas esverdeadas, estampa que se repete na colcha da cama. Um grande tapete persa macio ilumina o quarto com suas faíscas vermelhas, e nas laterais da cama os escuros com suas franjas penteadas. Um bom colchão acolheu o jeito moderno.  Estrutura de madeira que se faz cabeceira. Estante horizontal.  Livros, caixas de tamanhos diferentes, pequenos objetos. Livros. Mais livros. E, nas pontas das cabeceiras outros pés de alabastro com cúpulas discretas. Almofadas, muitas almofadas.

Francisco apoiou o cálice de vinho na mesa. Vestiu o suéter que estava nas costas da cadeira, e sentou esticando as pernas.  Descansou a cabeça, apertou os olhos. Desenhou mentalmente o projeto para o novo apartamento. Tirou do bolso uma caderneta pequena e fez contas. Sempre precisou de muito espaço para viver, sempre caminhou pela casa contando as peças, orgulhoso da largura das paredes, certo de que este seria o seu lugar definitivo. Não importava estar sozinho. Sorriu para si mesmo, não haverá um novo apartamento, disse em voz alta. Elizabeth M. B. Mattos, Torres.